Con varillas me sostengo
y con la lluvia voy y vengo.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Tengo cinco habitaciones, en cada una un inquilino, en invierno cuando hace frío, están todos calentitos.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.