Con varillas me sostengo
y con la lluvia voy y vengo.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Vivo en el campo y en una ciudad grande, y soy chico pero me usan por igual, si dices mi nombre solo dirás la mitad.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Dos hermanitos muy igualitos, en llegando a viejecitos abren los ojitos.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.