Con varillas me sostengo
y con la lluvia voy y vengo.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.