Con varillas me sostengo
y con la lluvia voy y vengo.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.