Con varillas me sostengo
y con la lluvia voy y vengo.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Vivo en el campo y en una ciudad grande, y soy chico pero me usan por igual, si dices mi nombre solo dirás la mitad.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.