Con varillas me sostengo
y con la lluvia voy y vengo.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Tengo copa y no soy árbol, tengo alas y no soy pájaro; protejo del sol a mi amo, en invierno y en verano.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Tengo cinco habitaciones, en cada una un inquilino, en invierno cuando hace frío, están todos calentitos.