Con varillas me sostengo
y con la lluvia voy y vengo.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.

Dos hermanitos muy igualitos, en llegando a viejecitos abren los ojitos.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.