Con varillas me sostengo
y con la lluvia voy y vengo.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Vivo en el campo y en una ciudad grande, y soy chico pero me usan por igual, si dices mi nombre solo dirás la mitad.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».