Con varillas me sostengo
y con la lluvia voy y vengo.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Vivo en el campo y en una ciudad grande, y soy chico pero me usan por igual, si dices mi nombre solo dirás la mitad.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.