Con varillas me sostengo
y con la lluvia voy y vengo.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Tengo cinco habitaciones, en cada una un inquilino, en invierno cuando hace frío, están todos calentitos.

Vivo en el campo y en una ciudad grande, y soy chico pero me usan por igual, si dices mi nombre solo dirás la mitad.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.