Con varillas me sostengo
y con la lluvia voy y vengo.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Vivo en el campo y en una ciudad grande, y soy chico pero me usan por igual, si dices mi nombre solo dirás la mitad.

Dos hermanitos muy igualitos, en llegando a viejecitos abren los ojitos.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Una copa redonda y negra, boca arriba está vacía, boca abajo está llena.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.