Con varillas me sostengo
y con la lluvia voy y vengo.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».