Con varillas me sostengo
y con la lluvia voy y vengo.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Dos hermanitos muy igualitos, en llegando a viejecitos abren los ojitos.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.