Con varillas me sostengo
y con la lluvia voy y vengo.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.

De día llenos de carne, de noche con la boca al aire.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Dos hermanitos muy igualitos, en llegando a viejecitos abren los ojitos.