Con varillas me sostengo
y con la lluvia voy y vengo.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Puedes llevarlo en el pelo y, a veces, en los zapatos, se coloca en la cintura y en el rabo de los gatos.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

No me utilizan los patos más me llevan de apellido, con «Z» empieza mi nombre, ¡y ya el resto es pan comido!