Con varillas me sostengo
y con la lluvia voy y vengo.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

En las manos de las damas casi siempre estoy metido, unas veces desplegado otras veces recogido.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.