Cuatro patas tiene
y no puede andar
también cabecera
sin saber hablar.

A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.

Sale de la sala, entra en la cocina, meneando la cola como una gallina.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Aunque músculos no tengo, los techos yo sostengo.

De nada me sirven, estas cuatro patas, que quieta estoy siempre, sobre mí, el durmiente.

Un campo bien labrado no gasta reja ni arado.

Estoy dentro de él y no puedo entrar en él.

¿Qué cosa es si hace espuma, lava la ropa y huele muy bien?

Cabezón y muy delgado, que se pone siempre negro, después de haber sido frotado.