Dicen que tiene y no tiene,
mucho pincha, poco retiene.

Estoy dentro de él y no puedo entrar en él.

Está hecha de metal, de madera o de cristal y golpes siempre recibe cuando la entrada prohíbe.

Los tejados protejo y buenas canales dejo.

Aunque no hable, lo cuenta todo por cable.

En un cuarto me arrinconan sin acordarse de mí, pero pronto van a buscarme cuando tienen que subir.

Tengo patas bien derechas, mas no me puedo mover, llevo a cuestas la comida y no la puedo comer.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Cuatro patas tiene, así como asiento; de ella me levanto y en ella me siento.

Cuatro patas tiene y no puede andar también cabecera sin saber hablar.

Ni corre, ni vuela, pero siempre te precede, cuando vas o cuando llegas.