Dicen que tiene y no tiene,
mucho pincha, poco retiene.

Tengo dientes y no muerdo, desenredo con cuidado, caminos abro en tu pelo, ya sea liso o rizado.

En el buen tiempo a nadie marea, en cuanto llueve repiquetea.

De nada me sirven, estas cuatro patas, que quieta estoy siempre, sobre mí, el durmiente.

Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.

Puede ser de Persia, puede ser de Ana, por más que se enrolle, se ve en la ventana.

Aunque no hable, lo cuenta todo por cable.

Está hecha de metal, de madera o de cristal y golpes siempre recibe cuando la entrada prohíbe.

Si me mojas hago espuma, con ojitos de cristal, y tu cuerpo se perfuma, mientras llega mi final.

Cuatro patas tiene y no puede andar también cabecera sin saber hablar.

Aunque músculos no tengo, los techos yo sostengo.