Dicen que tiene y no tiene,
mucho pincha, poco retiene.

Como conoce la clave, gira por su laberinto y deja entrar al recinto.

Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.

¿Quién será la desvelada, lo puedes tú discurrir? día y noche está acostada y no se puede dormir.

Ruedo y ruedo, y en los bolsillos me quedo.

A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.

Cabezón y muy delgado, que se pone siempre negro, después de haber sido frotado.

Está hecha de metal, de madera o de cristal y golpes siempre recibe cuando la entrada prohíbe.

Tiene un ojo y nada ve, por abrir no es cosa dura, sin embargo por cerrar, sí que cierra y sí que es dura.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Aunque no hable, lo cuenta todo por cable.