Dos buenas piernas tenemos
y no podemos andar,
pero el hombre sin nosotros
no se puede presentar.

Dos hermanitos muy igualitos, en llegando a viejecitos abren los ojitos.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

El pie tapo al instante igual que si fuera un guante.