Dos buenas piernas tenemos
y no podemos andar,
pero el hombre sin nosotros
no se puede presentar.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.