Dos buenas piernas tenemos
y no podemos andar,
pero el hombre sin nosotros
no se puede presentar.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Vivo en el campo y en una ciudad grande, y soy chico pero me usan por igual, si dices mi nombre solo dirás la mitad.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.