Dos buenas piernas tenemos
y no podemos andar,
pero el hombre sin nosotros
no se puede presentar.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Una copa redonda y negra, boca arriba está vacía, boca abajo está llena.

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.