Dos hermanitos muy igualitos,
en llegando a viejecitos
abren los ojitos.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.