Dos hermanitos muy igualitos,
en llegando a viejecitos
abren los ojitos.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.