Dos hermanitos muy igualitos,
en llegando a viejecitos
abren los ojitos.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Tengo cinco habitaciones, en cada una un inquilino, en invierno cuando hace frío, están todos calentitos.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Tengo corazón sin ser persona, tengo bata sin ser mujer. y el hombre elegante me lleva delante.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.