Dos niñas asomaditas,
cada una a su ventana,
lo ven y lo cuentan todo,
sin decir una palabra.

A muchos se lo suelen tomar si antes no se ha ido a pelar.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Una capilla llena de gente y un capellán en medio que predica siempre

En un huerto no muy llano hay dos cristalinas fuentes, no está a gusto el hortelano, cuando crecen las corrientes.

Vive en la panza y se enseña en ciertas danzas.

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

Aunque sepas ésto, mago no serás, si no sabes dónde, lo digerirás.

Podrás tocarlos, podrás cortarlos, pero nunca contarlos.

Tiene grandes pabellones, pero no tiene habitaciones.