Dos niñas asomaditas,
cada una a su ventana,
lo ven y lo cuentan todo,
sin decir una palabra.

Parecen persianas, que suben y bajan.

Dos hermanos sonrosados, juntos en silencio están, pero siempre necesitan separarse para hablar.

Con ella vives, con ella hablas, con ella rezas y hasta bostezas.

Dos niñas van a la par, y no se pueden mirar.

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.

Dos estrellas se han perdido, en el cielo no aparecen, en tu casa se han metido y en tu cara resplandecen. ¿Qué son?

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Sólo tres letras tengo pero tu peso yo sostengo. Si me tratas con cuidado, te llevaré a cualquier lado.

Cueva con treinta y dos machacantes que dispone de un solo habitante.

Al dar la vuelta a la esquina tropecé con un convento, las monjas iban de blanco y el sacristán en el centro.