Dos niñas asomaditas,
cada una a su ventana,
lo ven y lo cuentan todo,
sin decir una palabra.

Juntos vienen, juntos van, uno va delante, otro va detrás.

Dicen que son de dos, pero siempre son de una.

Podrás tocarlos, podrás cortarlos, pero nunca contarlos.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Como la piedra son duros, para el perro un buen manjar, y sin ellos no podrías ni saltar ni caminar.

Dos niñas van a la par, y no se pueden mirar.

Cinco hermanos muy unidos, que no se pueden mirar, cuando riñen aunque quieras, no los puedes separar.

Dos niños en un andén, por más que se acerquen, no se ven. ¿Qué es?.

Dos hermanos sonrosados, juntos en silencio están, pero siempre necesitan separarse para hablar.

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.