Dos niñas asomaditas,
cada una a su ventana,
lo ven y lo cuentan todo,
sin decir una palabra.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.

Pozo hondo, soga larga, y si no se dobla no alcanza.

Dos hermanos sonrosados, juntos en silencio están, pero siempre necesitan separarse para hablar.

Laterales parapetos, que van siempre por parejas, les encantan los secretos.

Atrás panza y delante espinazo, aciértamelo pedazo de ganso.

Dos niñas van a la par, y no se pueden mirar.

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.

En un huerto no muy llano hay dos cristalinas fuentes, no está a gusto el hortelano, cuando crecen las corrientes.