Dos niñas asomaditas,
cada una a su ventana,
lo ven y lo cuentan todo,
sin decir una palabra.

Al dar la vuelta a la esquina tropecé con un convento, las monjas iban de blanco y el sacristán en el centro.

Parecen persianas, que suben y bajan.

Atrás panza y delante espinazo, aciértamelo pedazo de ganso.

Dicen que son de dos, pero siempre son de una.

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.

Ordenes da, órdenes recibe, algunas autoriza, otras prohíbe.

Dos hermanos sonrosados, juntos en silencio están, pero siempre necesitan separarse para hablar.

Si los abro veo si los cierro sueño.

Cueva con treinta y dos machacantes que dispone de un solo habitante.

Oscuro fue mi nacimiento, y de blanco me vestí. Pocas personas me quieren, mas tienen respeto por mi. ¿Qué es?