Dos niñas asomaditas,
cada una a su ventana,
lo ven y lo cuentan todo,
sin decir una palabra.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Entre dos murallas blancas hay una flor colorada, que con lluvia o con buen tiempo, está siempre bien mojada.

Juntos vienen, juntos van, uno va delante, otro va detrás.

Aunque sepas ésto, mago no serás, si no sabes dónde, lo digerirás.

Enfundados siempre van y hay que tener cuidado con las patadas que dan.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Pozo hondo, soga larga, y si no se dobla no alcanza.

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

Con ella vives, con ella hablas, con ella rezas y hasta bostezas.

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.