Dos niñas asomaditas,
cada una a su ventana,
lo ven y lo cuentan todo,
sin decir una palabra.

Dos niños en un andén, por más que se acerquen, no se ven. ¿Qué es?.

Pozo hondo, soga larga, y si no se dobla no alcanza.

Dicen que son de dos, pero siempre son de una.

¿Cuál es la mitad de uno?

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.

En la jirafa descuella, bajo la barba del rey, lo tiene cualquier botella, la camisa o el jersey.

Podrás tocarlos, podrás cortarlos, pero nunca contarlos.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.

No es reloj, pero hace TIC TAC, no usa pilas pero no para de andar...