Dos niñas asomaditas,
cada una a su ventana,
lo ven y lo cuentan todo,
sin decir una palabra.

Tiene grandes pabellones, pero no tiene habitaciones.

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

Uno larguito, dos más bajitos, otro chico y flaco, y otro gordazo.

Dicen que son de dos, pero siempre son de una.

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.

Formamos, como soldados, en una fila y somos carniceros toda la vida

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Una capilla llena de gente y un capellán en medio que predica siempre

Pozo hondo, soga larga, y si no se dobla no alcanza.

Dos fuentes muy cristalinas están en medio de un llano y cuando las fuentes manan no está muy contento el amo.