En el campo fui nacida,
vestida de verdes ramas,
y al pueblo me trajeron,
para servir a las damas,
a mí todo me regalan,
caramelos, miel, melada,
mas yo todo lo reparto,
porque no sé comer nada.

Yo tengo calor y frío, y no frío sin calor, y sin ser ni mar ni río, peces en mí he visto yo.

Puede ser de Persia, puede ser de Ana, por más que se enrolle, se ve en la ventana.

Como conoce la clave, gira por su laberinto y deja entrar al recinto.

En la mesa me ponen y sobre mí todos comen.

Es venta y no se vende, es Ana, pero no es gente.

Es una caja habladora, que vive en todas las casas, y se calla a muy alta hora.

Está hecha de metal, de madera o de cristal y golpes siempre recibe cuando la entrada prohíbe.

Sin ella en la mano ni entras ni sales, ni vas a la calle.

Aunque no hable, lo cuenta todo por cable.

Quien me mira se refleja así nadie tendrá una queja.