En el campo fui nacida,
vestida de verdes ramas,
y al pueblo me trajeron,
para servir a las damas,
a mí todo me regalan,
caramelos, miel, melada,
mas yo todo lo reparto,
porque no sé comer nada.

Un campo bien labrado no gasta reja ni arado.

¿Qué cosa es si hace espuma, lava la ropa y huele muy bien?

Yo tengo calor y frío, y no frío sin calor, y sin ser ni mar ni río, peces en mí he visto yo.

Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.

Sale de la sala, entra en la cocina, meneando la cola como una gallina.

En los baños suelo estar, aunque provengo del mar.

A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.

Siempre andamos por el suelo de alcobas y de salones y en historias orientales hasta hacemos algún vuelo.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Sin ella en la mano ni entras ni sales, ni vas a la calle.