En el campo fui nacida,
vestida de verdes ramas,
y al pueblo me trajeron,
para servir a las damas,
a mí todo me regalan,
caramelos, miel, melada,
mas yo todo lo reparto,
porque no sé comer nada.

Está hecha de metal, de madera o de cristal y golpes siempre recibe cuando la entrada prohíbe.

Cabezón y muy delgado, que se pone siempre negro, después de haber sido frotado.

Cuanto más se moja, más te seca. ¿Qué es?

Sin ella en la mano ni entras ni sales, ni vas a la calle.

Dicen que tiene y no tiene, mucho pincha, poco retiene.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Que timbre y número tenga y en verdad portal no sea es cierto, y el que desea hablar por él, no lo cuelga.

Aunque soy iluminada siempre me tienen colgada.

Como conoce la clave, gira por su laberinto y deja entrar al recinto.

Tiene agua y no es botijo, está siempre en el jardín. Cada vez que se enrosca, aunque no espanta a una mosca tiene pinta de reptil. ¿Qué será?