En el campo fui nacida,
vestida de verdes ramas,
y al pueblo me trajeron,
para servir a las damas,
a mí todo me regalan,
caramelos, miel, melada,
mas yo todo lo reparto,
porque no sé comer nada.

Llevo secretos a voces, corriendo por esos mundos y sin que nadie los oiga los doy en unos segundos.

No soy el sol, tampoco el fuego; pero la casa bien que caliento.

Durante el verano escondido, en el invierno encendido.

Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.

Un animalito con cuatro dientes, que nos trae comida muy diligente.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Sale de la sala, entra en la cocina, meneando la cola como una gallina.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Ruedo y ruedo, y en los bolsillos me quedo.

Sin ella en la mano ni entras ni sales, ni vas a la calle.