En el campo fui nacida,
vestida de verdes ramas,
y al pueblo me trajeron,
para servir a las damas,
a mí todo me regalan,
caramelos, miel, melada,
mas yo todo lo reparto,
porque no sé comer nada.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Ya ves, ya ves, tan claro que es. No me la adivines de aquí a un mes.

Habla y no tiene boca, oye y no tiene oído, es chiquito y hace ruido, muchas veces se equivoca.

Cuatro patas tiene, así como asiento; de ella me levanto y en ella me siento.

Siempre andamos por el suelo de alcobas y de salones y en historias orientales hasta hacemos algún vuelo.

Cabecita fría la noche haces día cuando te restriego, cabeza de fuego.

¿Quién pensaréis que yo soy, que cuanto más y más lavo, mucho más sucia me voy?

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Cabezón y muy delgado, que se pone siempre negro, después de haber sido frotado.

Un barbecho bien labrado, ni entra mula, ni entra arado.