En el campo soy hallada
y al fuego alimento.
Donde quiera que soy llevada,
es para darme tormento.

Es venta y no se vende, es Ana, pero no es gente.

¿Qué cosa es si hace espuma, lava la ropa y huele muy bien?

Pequeña como una pera y alumbra la casa entera.

No pienses que es una col, o que baila el chachachá; búscala sobre tu cama, que yo te la he dicho ya.

Todos me buscan, para descansar, si ya te lo he dicho, no lo pienses más.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Ruedo y ruedo, y en los bolsillos me quedo.

Llevo secretos a voces, corriendo por esos mundos y sin que nadie los oiga los doy en unos segundos.

Un campo bien labrado no gasta reja ni arado.

Vivo en alta situación y en continuo movimiento, con exactitud presento del aire la dirección.