En el campo soy hallada
y al fuego alimento.
Donde quiera que soy llevada,
es para darme tormento.

Ya ves, ya ves, tan claro que es. No me la adivines de aquí a un mes.

Sin ella en la mano ni entras ni sales, ni vas a la calle.

Sale de la sala, entra en la cocina, meneando la cola como una gallina.

Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.

Puede ser de Persia, puede ser de Ana, por más que se enrolle, se ve en la ventana.

Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.

Todos me buscan, para descansar, si ya te lo he dicho, no lo pienses más.

Es venta y no se vende, es Ana, pero no es gente.

Quien me mira se refleja así nadie tendrá una queja.

Cabezón y muy delgado, que se pone siempre negro, después de haber sido frotado.