En el campo soy hallada
y al fuego alimento.
Donde quiera que soy llevada,
es para darme tormento.

Estoy dentro de él y no puedo entrar en él.

Es un campo colorado con los surcos muy derechos; muy en alto está situado e inclinado de dos lados.

Tiene agua y no es botijo, está siempre en el jardín. Cada vez que se enrosca, aunque no espanta a una mosca tiene pinta de reptil. ¿Qué será?

Es una caja habladora, que vive en todas las casas, y se calla a muy alta hora.

Un barbecho bien labrado, ni entra mula, ni entra arado.

Que timbre y número tenga y en verdad portal no sea es cierto, y el que desea hablar por él, no lo cuelga.

Vivo en alta situación y en continuo movimiento, con exactitud presento del aire la dirección.

Tengo dientes y no muerdo, desenredo con cuidado, caminos abro en tu pelo, ya sea liso o rizado.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Es venta y no se vende, es Ana, pero no es gente.