En el campo soy hallada
y al fuego alimento.
Donde quiera que soy llevada,
es para darme tormento.

Golpe va, golpe viene y en su puesto se mantiene.

Si me mojas hago espuma, con ojitos de cristal, y tu cuerpo se perfuma, mientras llega mi final.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

¿Que le pones a una caja que la hace más ligera?

Habla y no tiene boca, oye y no tiene oído, es chiquito y hace ruido, muchas veces se equivoca.

Vivo en alta situación y en continuo movimiento, con exactitud presento del aire la dirección.

Ni corre, ni vuela, pero siempre te precede, cuando vas o cuando llegas.

No soy el sol, tampoco el fuego; pero la casa bien que caliento.

Aunque de comida voy cargado, la gente me vacía, y nunca soy tragado.

Puede ser de Persia, puede ser de Ana, por más que se enrolle, se ve en la ventana.