En el campo soy hallada
y al fuego alimento.
Donde quiera que soy llevada,
es para darme tormento.

Ya ves, ya ves, tan claro que es. No me la adivines de aquí a un mes.

Si me mojas hago espuma, con ojitos de cristal, y tu cuerpo se perfuma, mientras llega mi final.

Es venta y no se vende, es Ana, pero no es gente.

Es una pera colgada que toda la casa alumbra sin tener humo ni llama.

¿Quién pensaréis que yo soy, que cuanto más y más lavo, mucho más sucia me voy?

Aunque músculos no tengo, los techos yo sostengo.

Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.

A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.

Cuando te veo me ves, cuando me ves te veo, y no te parezco feo.

Una caja en tu casa que te sube y que te baja.