En un huerto no muy llano
hay dos cristalinas fuentes,
no está a gusto el hortelano,
cuando crecen las corrientes.

Aunque sepas ésto, mago no serás, si no sabes dónde, lo digerirás.

Entre dos murallas blancas hay una flor colorada, que con lluvia o con buen tiempo, está siempre bien mojada.

Podrás tocarlos, podrás cortarlos, pero nunca contarlos.

¿Qué instrumento se puede escuchar, pero no se puede ver ni tocar?

¿Quién seré yo que encerrada soy donde quiera que voy, me encuentro siempre mojada y al cielo pegada estoy.

Parecen persianas, que suben y bajan.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.

Enfundados siempre van y hay que tener cuidado con las patadas que dan.

Dos hermanos sonrosados, juntos en silencio están, pero siempre necesitan separarse para hablar.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.