En un huerto no muy llano
hay dos cristalinas fuentes,
no está a gusto el hortelano,
cuando crecen las corrientes.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

A muchos se lo suelen tomar si antes no se ha ido a pelar.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.

Una señora, muy enseñoreada, siempre va en coche y siempre va mojada.

Dos niñas van a la par, y no se pueden mirar.

Uno larguito, dos más bajitos, otro chico y flaco, y otro gordazo.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Ordenes da, órdenes recibe, algunas autoriza, otras prohíbe.

Vive en la panza y se enseña en ciertas danzas.

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.