En un huerto no muy llano
hay dos cristalinas fuentes,
no está a gusto el hortelano,
cuando crecen las corrientes.

Dicen que son de dos, pero siempre son de una.

Laterales parapetos, que van siempre por parejas, les encantan los secretos.

Uno larguito, dos más bajitos, otro chico y flaco, y otro gordazo.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Son dos cortinas en dos ventanitas que bajando ocultan dos niñas bonitas.

Si los abro veo si los cierro sueño.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Si aciertas esta pregunta, te anotarás un buen tanto: ¿qué cosa acabada en punta tienes entre risa y llanto?

Tengo un tabique en el medio y dos ventanas a los lados por las que entra el aire puro y sale el ya respirado.

En la jirafa descuella, bajo la barba del rey, lo tiene cualquier botella, la camisa o el jersey.