En un huerto no muy llano
hay dos cristalinas fuentes,
no está a gusto el hortelano,
cuando crecen las corrientes.

A muchos se lo suelen tomar si antes no se ha ido a pelar.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Ordenes da, órdenes recibe, algunas autoriza, otras prohíbe.

Podrás tocarlos, podrás cortarlos, pero nunca contarlos.

Si los abro veo si los cierro sueño.

Adivina, adivinanza, tiene un solo ojo y una cara ancha.

Son dos cortinas en dos ventanitas que bajando ocultan dos niñas bonitas.

Atrás panza y delante espinazo, aciértamelo pedazo de ganso.

Pozo hondo, soga larga, y si no se dobla no alcanza.