En un huerto no muy llano
hay dos cristalinas fuentes,
no está a gusto el hortelano,
cuando crecen las corrientes.

Vive en la panza y se enseña en ciertas danzas.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Son dos cortinas en dos ventanitas que bajando ocultan dos niñas bonitas.

Dos niñas van a la par, y no se pueden mirar.

Entre dos murallas blancas hay una flor colorada, que con lluvia o con buen tiempo, está siempre bien mojada.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.

Si los abro veo si los cierro sueño.

Dicen que son de dos, pero siempre son de una.

Podrás tocarlos, podrás cortarlos, pero nunca contarlos.