En un huerto no muy llano
hay dos cristalinas fuentes,
no está a gusto el hortelano,
cuando crecen las corrientes.

Uno larguito, dos más bajitos, otro chico y flaco, y otro gordazo.

Pozo hondo, soga larga, y si no se dobla no alcanza.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Sólo tres letras tengo pero tu peso yo sostengo. Si me tratas con cuidado, te llevaré a cualquier lado.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Atrás panza y delante espinazo, aciértamelo pedazo de ganso.

Podrás tocarlos, podrás cortarlos, pero nunca contarlos.

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.