En un huerto no muy llano
hay dos cristalinas fuentes,
no está a gusto el hortelano,
cuando crecen las corrientes.

Con ella vives, con ella hablas, con ella rezas y hasta bostezas.

Tengo un tabique en el medio y dos ventanas a los lados por las que entra el aire puro y sale el ya respirado.

Dicen que son de dos, pero siempre son de una.

¿Qué es rojo por dentro, y amable por fuera?

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

¿Quién seré yo que encerrada soy donde quiera que voy, me encuentro siempre mojada y al cielo pegada estoy.

Cinco hermanos muy unidos, que no se pueden mirar, cuando riñen aunque quieras, no los puedes separar.

Atrás panza y delante espinazo, aciértamelo pedazo de ganso.

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.

Adivina, adivinanza, tiene un solo ojo y una cara ancha.