Entre dos murallas blancas
hay una flor colorada,
que con lluvia o con buen tiempo,
está siempre bien mojada.

Pozo hondo, soga larga, y si no se dobla no alcanza.

Vive en la panza y se enseña en ciertas danzas.

Son dos cortinas en dos ventanitas que bajando ocultan dos niñas bonitas.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.

Tiene grandes pabellones, pero no tiene habitaciones.

Dos hermanos sonrosados, juntos en silencio están, pero siempre necesitan separarse para hablar.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Dos estrellas se han perdido, en el cielo no aparecen, en tu casa se han metido y en tu cara resplandecen. ¿Qué son?

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.

Uno larguito, dos más bajitos, otro chico y flaco, y otro gordazo.