Hay en la plaza nueva
un monte, y en él dos cuevas.
Más abajo un pozo hondo
que tiene el brocal rojo.
Altas ventanas, iguales,
y en ellas, dos niñas bellas
que, a través de los cristales,
todo lo ven y lo observan.

Son dos cortinas en dos ventanitas que bajando ocultan dos niñas bonitas.

Dos hermanos sonrosados, juntos en silencio están, pero siempre necesitan separarse para hablar.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Dicen que son de dos, pero siempre son de una.

Con ella vives, con ella hablas, con ella rezas y hasta bostezas.

Tengo un tabique en el medio y dos ventanas a los lados por las que entra el aire puro y sale el ya respirado.

En la jirafa descuella, bajo la barba del rey, lo tiene cualquier botella, la camisa o el jersey.

Cueva con treinta y dos machacantes que dispone de un solo habitante.

¿Qué instrumento se puede escuchar, pero no se puede ver ni tocar?

Parecen persianas, que suben y bajan.