Hay en la plaza nueva
un monte, y en él dos cuevas.
Más abajo un pozo hondo
que tiene el brocal rojo.
Altas ventanas, iguales,
y en ellas, dos niñas bellas
que, a través de los cristales,
todo lo ven y lo observan.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Podrás tocarlos, podrás cortarlos, pero nunca contarlos.

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.

¿Qué planta será la que en el hombre está?

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Uno larguito, dos más bajitos, otro chico y flaco, y otro gordazo.

Una señora, muy enseñoreada, siempre va en coche y siempre va mojada.

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.

Con ella vives, con ella hablas, con ella rezas y hasta bostezas.

Cueva con treinta y dos machacantes que dispone de un solo habitante.