Hay en la plaza nueva
un monte, y en él dos cuevas.
Más abajo un pozo hondo
que tiene el brocal rojo.
Altas ventanas, iguales,
y en ellas, dos niñas bellas
que, a través de los cristales,
todo lo ven y lo observan.

Juntos vienen, juntos van, uno va delante, otro va detrás.

Uno larguito, dos más bajitos, otro chico y flaco, y otro gordazo.

Son dos cortinas en dos ventanitas que bajando ocultan dos niñas bonitas.

Aunque sepas ésto, mago no serás, si no sabes dónde, lo digerirás.

Tiene grandes pabellones, pero no tiene habitaciones.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.

Si los abro veo si los cierro sueño.

Atrás panza y delante espinazo, aciértamelo pedazo de ganso.

En la jirafa descuella, bajo la barba del rey, lo tiene cualquier botella, la camisa o el jersey.