Hay en la plaza nueva
un monte, y en él dos cuevas.
Más abajo un pozo hondo
que tiene el brocal rojo.
Altas ventanas, iguales,
y en ellas, dos niñas bellas
que, a través de los cristales,
todo lo ven y lo observan.

¿Quién seré yo que encerrada soy donde quiera que voy, me encuentro siempre mojada y al cielo pegada estoy.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Dicen que son de dos, pero siempre son de una.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Como la piedra son duros, para el perro un buen manjar, y sin ellos no podrías ni saltar ni caminar.

¿Qué planta será la que en el hombre está?

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

Vive en la panza y se enseña en ciertas danzas.

Ordenes da, órdenes recibe, algunas autoriza, otras prohíbe.

Oscuro fue mi nacimiento, y de blanco me vestí. Pocas personas me quieren, mas tienen respeto por mi. ¿Qué es?