Hoy cuando me levanté,
puse uno en cada pie.
Como no son los zapatos,
dime tú… ¿qué puede ser?

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Tengo cinco habitaciones, en cada una un inquilino, en invierno cuando hace frío, están todos calentitos.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería