Hoy cuando me levanté,
puse uno en cada pie.
Como no son los zapatos,
dime tú… ¿qué puede ser?

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

De día llenos de carne, de noche con la boca al aire.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Dos hermanitos muy igualitos, en llegando a viejecitos abren los ojitos.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.