Hoy cuando me levanté,
puse uno en cada pie.
Como no son los zapatos,
dime tú… ¿qué puede ser?

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Dos hermanitos muy igualitos, en llegando a viejecitos abren los ojitos.