Hoy cuando me levanté,
puse uno en cada pie.
Como no son los zapatos,
dime tú… ¿qué puede ser?

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Tengo cinco habitaciones, en cada una un inquilino, en invierno cuando hace frío, están todos calentitos.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.