Hoy cuando me levanté,
puse uno en cada pie.
Como no son los zapatos,
dime tú… ¿qué puede ser?

Dos hermanitos muy igualitos, en llegando a viejecitos abren los ojitos.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

No me utilizan los patos más me llevan de apellido, con «Z» empieza mi nombre, ¡y ya el resto es pan comido!

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería