Hoy cuando me levanté,
puse uno en cada pie.
Como no son los zapatos,
dime tú… ¿qué puede ser?

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

En las manos de las damas casi siempre estoy metido, unas veces desplegado otras veces recogido.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.