Hoy cuando me levanté,
puse uno en cada pie.
Como no son los zapatos,
dime tú… ¿qué puede ser?

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Dos hermanitos muy igualitos, en llegando a viejecitos abren los ojitos.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

De día llenos de carne, de noche con la boca al aire.

Tengo corazón sin ser persona, tengo bata sin ser mujer. y el hombre elegante me lleva delante.