Jamás aprendí a escribir
y soy muy gran escribana
y, con invención galana,
te suelo siempre servir
sin cansar tarde y mañana.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.