Jamás aprendí a escribir
y soy muy gran escribana
y, con invención galana,
te suelo siempre servir
sin cansar tarde y mañana.
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Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.
Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.
Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.
Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.
Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.
Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?
Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.
Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.
Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.
Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.
