Jamás aprendí a escribir
y soy muy gran escribana
y, con invención galana,
te suelo siempre servir
sin cansar tarde y mañana.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.