Jamás aprendí a escribir
y soy muy gran escribana
y, con invención galana,
te suelo siempre servir
sin cansar tarde y mañana.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.