Jamás aprendí a escribir
y soy muy gran escribana
y, con invención galana,
te suelo siempre servir
sin cansar tarde y mañana.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.