Jamás aprendí a escribir
y soy muy gran escribana
y, con invención galana,
te suelo siempre servir
sin cansar tarde y mañana.
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Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.
Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.
No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.
Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.
Es un sabio gordinflón, si le preguntan no habla, sabe todas las respuestas, tiene todas las palabras.
Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.
Tengo hojas sin ser árbol, te hablo sin tener voz, si me abres no me quejo, adivina quien soy yo.
Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.
Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.
Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.
