Jamás aprendí a escribir
y soy muy gran escribana
y, con invención galana,
te suelo siempre servir
sin cansar tarde y mañana.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.

Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.