Jamás aprendí a escribir
y soy muy gran escribana
y, con invención galana,
te suelo siempre servir
sin cansar tarde y mañana.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.