Jamás aprendí a escribir
y soy muy gran escribana
y, con invención galana,
te suelo siempre servir
sin cansar tarde y mañana.
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Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.
Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.
Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.
Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.
Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.
Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.
Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.
Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.
Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.
Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.
