Me lleváis,
me traéis,
y si sois nuevos
quizás me mordéis.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.