Me lleváis,
me traéis,
y si sois nuevos
quizás me mordéis.

De día llenos de carne, de noche con la boca al aire.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.