Me lleváis,
me traéis,
y si sois nuevos
quizás me mordéis.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Una copa redonda y negra, boca arriba está vacía, boca abajo está llena.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

No he de darte más razones, sin mi perderías los pantalones.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.