Me lleváis,
me traéis,
y si sois nuevos
quizás me mordéis.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.