Me pones y me quitas,
me tomas y me dejas,
conmigo no tiritas
y estoy hecho de madejas.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.