Mi padre al cuello la ata
y, poco a poco, la aprieta
hasta llegar a su meta.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Tengo copa y no soy árbol, tengo alas y no soy pájaro; protejo del sol a mi amo, en invierno y en verano.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.