Mi padre al cuello la ata
y, poco a poco, la aprieta
hasta llegar a su meta.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.