Mi padre al cuello la ata
y, poco a poco, la aprieta
hasta llegar a su meta.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.