Mi padre al cuello la ata
y, poco a poco, la aprieta
hasta llegar a su meta.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Dos hermanitos muy igualitos, en llegando a viejecitos abren los ojitos.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.