Mi padre al cuello la ata
y, poco a poco, la aprieta
hasta llegar a su meta.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.