Mi padre al cuello la ata
y, poco a poco, la aprieta
hasta llegar a su meta.

En las manos de las damas casi siempre estoy metido, unas veces desplegado otras veces recogido.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

De día llenos de carne, de noche con la boca al aire.

Tengo corazón sin ser persona, tengo bata sin ser mujer. y el hombre elegante me lleva delante.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.