Mi padre al cuello la ata
y, poco a poco, la aprieta
hasta llegar a su meta.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.

Tengo cinco habitaciones, en cada una un inquilino, en invierno cuando hace frío, están todos calentitos.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.