Mi padre al cuello la ata
y, poco a poco, la aprieta
hasta llegar a su meta.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

En las manos de las damas casi siempre estoy metido, unas veces desplegado otras veces recogido.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Dos hermanitos muy igualitos, en llegando a viejecitos abren los ojitos.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.