Mi padre al cuello la ata
y, poco a poco, la aprieta
hasta llegar a su meta.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

En las manos de las damas casi siempre estoy metido, unas veces desplegado otras veces recogido.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.