Mi padre al cuello la ata
y, poco a poco, la aprieta
hasta llegar a su meta.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Tengo copa y no soy árbol, tengo alas y no soy pájaro; protejo del sol a mi amo, en invierno y en verano.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.