Mi padre al cuello la ata
y, poco a poco, la aprieta
hasta llegar a su meta.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.

Puedes llevarlo en el pelo y, a veces, en los zapatos, se coloca en la cintura y en el rabo de los gatos.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Tengo cinco habitaciones, en cada una un inquilino, en invierno cuando hace frío, están todos calentitos.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.