Mi padre al cuello la ata
y, poco a poco, la aprieta
hasta llegar a su meta.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

Puedes llevarlo en el pelo y, a veces, en los zapatos, se coloca en la cintura y en el rabo de los gatos.