Mi padre al cuello la ata
y, poco a poco, la aprieta
hasta llegar a su meta.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.