Mi padre al cuello la ata
y, poco a poco, la aprieta
hasta llegar a su meta.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

El pie tapo al instante igual que si fuera un guante.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.