Mi padre al cuello la ata
y, poco a poco, la aprieta
hasta llegar a su meta.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

No he de darte más razones, sin mi perderías los pantalones.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.