Mi padre al cuello la ata
y, poco a poco, la aprieta
hasta llegar a su meta.

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

Tengo corazón sin ser persona, tengo bata sin ser mujer. y el hombre elegante me lleva delante.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Una copa redonda y negra, boca arriba está vacía, boca abajo está llena.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?