Mi padre al cuello la ata
y, poco a poco, la aprieta
hasta llegar a su meta.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Tengo corazón sin ser persona, tengo bata sin ser mujer. y el hombre elegante me lleva delante.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.