Mi padre al cuello la ata
y, poco a poco, la aprieta
hasta llegar a su meta.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.