Muy chiquito, chiquitito,
que pone fin a lo escrito.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Tengo hojas sin ser árbol, te hablo sin tener voz, si me abres no me quejo, adivina quien soy yo.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.