Muy chiquito, chiquitito,
que pone fin a lo escrito.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Tengo hojas sin ser árbol, te hablo sin tener voz, si me abres no me quejo, adivina quien soy yo.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.

Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.