Muy chiquito, chiquitito,
que pone fin a lo escrito.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Una palomita, blanca y negra; vuela sin alas y habla sin lengua.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.