Muy chiquito, chiquitito,
que pone fin a lo escrito.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.

Una palomita, blanca y negra; vuela sin alas y habla sin lengua.

Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Es un sabio gordinflón, si le preguntan no habla, sabe todas las respuestas, tiene todas las palabras.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.

Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.