Muy chiquito, chiquitito,
que pone fin a lo escrito.
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Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.
Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.
Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.
Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.
Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.
Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.
No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.
Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.
Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.
Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.
