Muy chiquito, chiquitito,
que pone fin a lo escrito.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Una palomita, blanca y negra; vuela sin alas y habla sin lengua.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.