Muy chiquito, chiquitito,
que pone fin a lo escrito.
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Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.
Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.
Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.
Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.
Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.
Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.
Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.
Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.
Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.
Una palomita, blanca y negra; vuela sin alas y habla sin lengua.
