Muy chiquito, chiquitito,
que pone fin a lo escrito.
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Una palomita, blanca y negra; vuela sin alas y habla sin lengua.
Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.
Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.
Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.
Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.
Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.
No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.
Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.
Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.
Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.
