Muy chiquito, chiquitito,
que pone fin a lo escrito.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Tengo hojas sin ser árbol, te hablo sin tener voz, si me abres no me quejo, adivina quien soy yo.

Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.

Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.