Muy chiquito, chiquitito,
que pone fin a lo escrito.
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Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.
Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.
Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.
Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.
Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.
Una palomita, blanca y negra; vuela sin alas y habla sin lengua.
Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.
Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.
Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.
Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.
