Muy chiquito, chiquitito,
que pone fin a lo escrito.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.

Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.