Nicanor tenía un barco
y con él surcaba el río;
¿era este un barco pequeño
o este era un gran navío?
Lee despacio, Encarnación,
y hallarás la solución.

Vuela sin alas, silba sin boca, azota sin manos y tú ni lo ves ni lo tocas.

Lleva años en el mar y aún no sabe nadar.

Sin vacación en sus cursos, al principio son pequeños, suelen nacer en montañas y morir de marineros.

Girando toda su vida, toda su vida girando y no aprendió a ser más rápida da una vuelta y tarda un día, da otra vuelta y tarda un año.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

No ves el sol, no ves la luna, y si está en el cielo no ves cosa alguna.

Aparece por delante, por los lados, por la espalda, te descuidas un instante y te levanta la falda.

Tengo lecho y no me acuesto tengo curso sin ser maestro.

En mí se mueren los ríos, y por mí los barcos van, muy breve es el nombre mío, tres letras tiene no más.

Viene del cielo, del cielo viene, a unos disgusta y a otros mantiene.