Parecen persianas,
que suben y bajan.

No es reloj, pero hace TIC TAC, no usa pilas pero no para de andar...

Tiene grandes pabellones, pero no tiene habitaciones.

Si los abro veo si los cierro sueño.

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Uno larguito, dos más bajitos, otro chico y flaco, y otro gordazo.

Al dar la vuelta a la esquina tropecé con un convento, las monjas iban de blanco y el sacristán en el centro.

Una capilla llena de gente y un capellán en medio que predica siempre