Parecen persianas,
que suben y bajan.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Laterales parapetos, que van siempre por parejas, les encantan los secretos.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.

Tiene grandes pabellones, pero no tiene habitaciones.

Parecen persianas, que suben y bajan.

Tengo un tabique en el medio y dos ventanas a los lados por las que entra el aire puro y sale el ya respirado.

Cueva con treinta y dos machacantes que dispone de un solo habitante.

Son dos cortinas en dos ventanitas que bajando ocultan dos niñas bonitas.

Dos niños en un andén, por más que se acerquen, no se ven. ¿Qué es?.