Parecen persianas,
que suben y bajan.

Dos niñas van a la par, y no se pueden mirar.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

Tiene grandes pabellones, pero no tiene habitaciones.

¿Qué es rojo por dentro, y amable por fuera?

¿Qué planta será la que en el hombre está?

Ordenes da, órdenes recibe, algunas autoriza, otras prohíbe.

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.

Sólo tres letras tengo pero tu peso yo sostengo. Si me tratas con cuidado, te llevaré a cualquier lado.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Podrás tocarlos, podrás cortarlos, pero nunca contarlos.