Parecen persianas,
que suben y bajan.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Podrás tocarlos, podrás cortarlos, pero nunca contarlos.

Adivina, adivinanza, tiene un solo ojo y una cara ancha.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

No es reloj, pero hace TIC TAC, no usa pilas pero no para de andar...

Entre dos murallas blancas hay una flor colorada, que con lluvia o con buen tiempo, está siempre bien mojada.

Dos hermanos sonrosados, juntos en silencio están, pero siempre necesitan separarse para hablar.

Con ella vives, con ella hablas, con ella rezas y hasta bostezas.

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.