Parecen persianas,
que suben y bajan.

Pozo hondo, soga larga, y si no se dobla no alcanza.

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.

Uno se cree superior, el otro inferior se siente, sin decirse nunca nada, mucho se quieren, tanto que, siempre se están besando.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Como la piedra son duros, para el perro un buen manjar, y sin ellos no podrías ni saltar ni caminar.

Aunque sepas ésto, mago no serás, si no sabes dónde, lo digerirás.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Podrás tocarlos, podrás cortarlos, pero nunca contarlos.

En un huerto no muy llano hay dos cristalinas fuentes, no está a gusto el hortelano, cuando crecen las corrientes.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.