Parecen persianas,
que suben y bajan.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

En la jirafa descuella, bajo la barba del rey, lo tiene cualquier botella, la camisa o el jersey.

Si los abro veo si los cierro sueño.

Aunque sepas ésto, mago no serás, si no sabes dónde, lo digerirás.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

¿Cuál es la mitad de uno?

Dos niñas van a la par, y no se pueden mirar.

Juntos vienen, juntos van, uno va delante, otro va detrás.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Podrás tocarlos, podrás cortarlos, pero nunca contarlos.