Parecen persianas,
que suben y bajan.

Aunque sepas ésto, mago no serás, si no sabes dónde, lo digerirás.

¿Qué planta será la que en el hombre está?

¿Cuál es la mitad de uno?

Al dar la vuelta a la esquina tropecé con un convento, las monjas iban de blanco y el sacristán en el centro.

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.

Sólo tres letras tengo pero tu peso yo sostengo. Si me tratas con cuidado, te llevaré a cualquier lado.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

Parecen persianas, que suben y bajan.

Tengo un tabique en el medio y dos ventanas a los lados por las que entra el aire puro y sale el ya respirado.

Dicen que son de dos, pero siempre son de una.