Parecen persianas,
que suben y bajan.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Cinco hermanos muy unidos, que no se pueden mirar, cuando riñen aunque quieras, no los puedes separar.

Uno larguito, dos más bajitos, otro chico y flaco, y otro gordazo.

Ordenes da, órdenes recibe, algunas autoriza, otras prohíbe.

Tiene grandes pabellones, pero no tiene habitaciones.

A muchos se lo suelen tomar si antes no se ha ido a pelar.

Dos niñas van a la par, y no se pueden mirar.

Si aciertas esta pregunta, te anotarás un buen tanto: ¿qué cosa acabada en punta tienes entre risa y llanto?

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Enfundados siempre van y hay que tener cuidado con las patadas que dan.