Porque no se caiga pagan,
pero, si se cae,
nadie se agacha
a recogerlo.

Podrás tocarlos, podrás cortarlos, pero nunca contarlos.

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Con ella vives, con ella hablas, con ella rezas y hasta bostezas.

Uno larguito, dos más bajitos, otro chico y flaco, y otro gordazo.

Uno se cree superior, el otro inferior se siente, sin decirse nunca nada, mucho se quieren, tanto que, siempre se están besando.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.

¿Qué planta será la que en el hombre está?

Juntos vienen, juntos van, uno va delante, otro va detrás.

Pozo hondo, soga larga, y si no se dobla no alcanza.