Porque no se caiga pagan,
pero, si se cae,
nadie se agacha
a recogerlo.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.

Dos estrellas se han perdido, en el cielo no aparecen, en tu casa se han metido y en tu cara resplandecen. ¿Qué son?

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.

Al dar la vuelta a la esquina tropecé con un convento, las monjas iban de blanco y el sacristán en el centro.

Cueva con treinta y dos machacantes que dispone de un solo habitante.

En la jirafa descuella, bajo la barba del rey, lo tiene cualquier botella, la camisa o el jersey.

Laterales parapetos, que van siempre por parejas, les encantan los secretos.

Aunque sepas ésto, mago no serás, si no sabes dónde, lo digerirás.

Atrás panza y delante espinazo, aciértamelo pedazo de ganso.