Se pone para dormir,
aunque no es un camisón,
puede ser de lana, seda o algodón.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Tengo copa y no soy árbol, tengo alas y no soy pájaro; protejo del sol a mi amo, en invierno y en verano.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.