Sin hablar puedo decir
lo que mi dueño ha pensado;
tengo un carro, aunque sin mula,
y me muero en tres espacios.
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Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.
Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.
Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.
Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.
Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.
Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.
Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.
Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.
Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.
Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.
