Soy de piel o paño gordo
y me adhiero a tu cuerpo,
para que no pases frío
cuando llega el invierno.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.