Soy liso y llano en extremo,
y, aunque me falta la voz,
digo en su cara a cualquiera
la más leve imperfección;
contesto al que me pregunta
sin lisonja ni aflicción,
y si mala cara pone,
la misma le pongo yo.

Aunque tengo cuatro patas, yo nunca puedo correr, tengo la comida encima, y no la puedo comer.

Cuatro patas tiene, así como asiento; de ella me levanto y en ella me siento.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Lo usa el tendero para comer, lo lleva entero si sabes leer.

A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.

No soy el sol, tampoco el fuego; pero la casa bien que caliento.

Es venta y no se vende, es Ana, pero no es gente.

Estoy dentro de él y no puedo entrar en él.

Ya ves, ya ves, tan claro que es. No me la adivines de aquí a un mes.

Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.