Soy liso y llano en extremo,
y, aunque me falta la voz,
digo en su cara a cualquiera
la más leve imperfección;
contesto al que me pregunta
sin lisonja ni aflicción,
y si mala cara pone,
la misma le pongo yo.

Como conoce la clave, gira por su laberinto y deja entrar al recinto.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Siempre andamos por el suelo de alcobas y de salones y en historias orientales hasta hacemos algún vuelo.

En los baños suelo estar, aunque provengo del mar.

De nada me sirven, estas cuatro patas, que quieta estoy siempre, sobre mí, el durmiente.

Es una caja habladora, que vive en todas las casas, y se calla a muy alta hora.

Está hecha de metal, de madera o de cristal y golpes siempre recibe cuando la entrada prohíbe.

Tiene un ojo y nada ve, por abrir no es cosa dura, sin embargo por cerrar, sí que cierra y sí que es dura.

Golpe va, golpe viene y en su puesto se mantiene.

Aunque de comida voy cargado, la gente me vacía, y nunca soy tragado.