Todas las palabras sé
y, aunque todas las explico,
nunca las pronunciaré.
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Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.
Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.
Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.
Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.
Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.
Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.
Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.
Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.
Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.
Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.
