Todas las palabras sé
y, aunque todas las explico,
nunca las pronunciaré.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.

Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.