Todas las palabras sé
y, aunque todas las explico,
nunca las pronunciaré.

Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.

No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Tengo hojas sin ser árbol, te hablo sin tener voz, si me abres no me quejo, adivina quien soy yo.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.