Un árbol con doce ramas,
cada rama, cuatro hijas,
cada hija, siete hijos,
me dices ¿cómo se llama?

Doce señoritas en un mirador, todas tienen medias y zapatos no.

De aquí al domingo seis pasos, seis cielos que veo pasar, seis mañanas, seis ocasos ¿Cómo me debo llamar?

Tengo agujas y no sé coser, tengo números y no sé leer.

Doce palomitas en un palomar, a la hora y a los cuartos salen a volar.

Aquí estamos doce hermanos; yo, que el segundo nací, soy el menor entre todos: ¿Cómo puede ser así?

Somos doce hermanos y yo el más chiquito; cada cuatro años me crece el rabito.

Cada año nazco gordito y cada año me muero flaquito. ¿Qué soy?

Nos llegan muy de mañana y se van mucho después, regresan cada semana y cuatro veces al mes.

Me hallo en los escritorios y en las casas comerciales, todos me miran quien soy para ver lo que contengo. Mis días están contados y el día que voy a morir ya se sabe de antemano.

Unas surgen con la luna, a otras las alumbra el sol, todas juegan al corro y todas hermanas son.