Una señora,
muy enseñoreada,
siempre va en coche
y siempre va mojada.

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

Pozo hondo, soga larga, y si no se dobla no alcanza.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

Al dar la vuelta a la esquina tropecé con un convento, las monjas iban de blanco y el sacristán en el centro.

A muchos se lo suelen tomar si antes no se ha ido a pelar.

En un huerto no muy llano hay dos cristalinas fuentes, no está a gusto el hortelano, cuando crecen las corrientes.

Parecen persianas, que suben y bajan.

Cueva con treinta y dos machacantes que dispone de un solo habitante.