Una señora,
muy enseñoreada,
siempre va en coche
y siempre va mojada.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Parecen persianas, que suben y bajan.

Son dos cortinas en dos ventanitas que bajando ocultan dos niñas bonitas.

Tengo un tabique en el medio y dos ventanas a los lados por las que entra el aire puro y sale el ya respirado.

En la jirafa descuella, bajo la barba del rey, lo tiene cualquier botella, la camisa o el jersey.

Sólo tres letras tengo pero tu peso yo sostengo. Si me tratas con cuidado, te llevaré a cualquier lado.

¿Quién seré yo que encerrada soy donde quiera que voy, me encuentro siempre mojada y al cielo pegada estoy.

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.

Cueva con treinta y dos machacantes que dispone de un solo habitante.