Una señora,
muy enseñoreada,
siempre va en coche
y siempre va mojada.

Entre dos murallas blancas hay una flor colorada, que con lluvia o con buen tiempo, está siempre bien mojada.

Dicen que son de dos, pero siempre son de una.

Parecen persianas, que suben y bajan.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Si aciertas esta pregunta, te anotarás un buen tanto: ¿qué cosa acabada en punta tienes entre risa y llanto?

¿Cuál es la mitad de uno?

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.

Dos estrellas se han perdido, en el cielo no aparecen, en tu casa se han metido y en tu cara resplandecen. ¿Qué son?

Una señora, muy enseñoreada, siempre va en coche y siempre va mojada.

Con ella vives, con ella hablas, con ella rezas y hasta bostezas.