Una señora,
muy enseñoreada,
siempre va en coche
y siempre va mojada.

Tiene grandes pabellones, pero no tiene habitaciones.

Vive en la panza y se enseña en ciertas danzas.

Si los abro veo si los cierro sueño.

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.

Entre dos murallas blancas hay una flor colorada, que con lluvia o con buen tiempo, está siempre bien mojada.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.

A muchos se lo suelen tomar si antes no se ha ido a pelar.

Al dar la vuelta a la esquina tropecé con un convento, las monjas iban de blanco y el sacristán en el centro.