Una señorita
de carnes muy blandas,
que sin ser enferma
siempre está en la cama.

En el campo soy hallada y al fuego alimento. Donde quiera que soy llevada, es para darme tormento.

No pienses que es una col, o que baila el chachachá; búscala sobre tu cama, que yo te la he dicho ya.

Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.

Durante el verano escondido, en el invierno encendido.

Un animalito con cuatro dientes, que nos trae comida muy diligente.

Estoy dentro de él y no puedo entrar en él.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Tiene agua y no es botijo, está siempre en el jardín. Cada vez que se enrosca, aunque no espanta a una mosca tiene pinta de reptil. ¿Qué será?

Ni corre, ni vuela, pero siempre te precede, cuando vas o cuando llegas.