Una señorita
de carnes muy blandas,
que sin ser enferma
siempre está en la cama.

Sin ella en la mano ni entras ni sales, ni vas a la calle.

Tengo dientes y no muerdo, desenredo con cuidado, caminos abro en tu pelo, ya sea liso o rizado.

Con mi cara tan cuadrada, lisa o con dibujitos, resignada y por los suelos, me repito, me repito...

A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.

Durante el verano escondido, en el invierno encendido.

Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.

¿Qué cosa es si hace espuma, lava la ropa y huele muy bien?

Un campo bien labrado no gasta reja ni arado.

Es venta y no se vende, es Ana, pero no es gente.

Como conoce la clave, gira por su laberinto y deja entrar al recinto.