Una señorita
de carnes muy blandas,
que sin ser enferma
siempre está en la cama.

Es una caja habladora, que vive en todas las casas, y se calla a muy alta hora.

Tiene agua y no es botijo, está siempre en el jardín. Cada vez que se enrosca, aunque no espanta a una mosca tiene pinta de reptil. ¿Qué será?

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Cuatro patas tiene, así como asiento; de ella me levanto y en ella me siento.

Cuanto más se moja, más te seca. ¿Qué es?

Poseo dientes y ojos y para hacerme trabajar me has de meter en cerrojos.

Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.

Quien me mira se refleja así nadie tendrá una queja.

De nada me sirven, estas cuatro patas, que quieta estoy siempre, sobre mí, el durmiente.