Vivo en el campo y en una ciudad grande,
y soy chico pero me usan por igual,
si dices mi nombre solo dirás la mitad.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Vivo en el campo y en una ciudad grande, y soy chico pero me usan por igual, si dices mi nombre solo dirás la mitad.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Tengo cinco habitaciones, en cada una un inquilino, en invierno cuando hace frío, están todos calentitos.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Tengo copa y no soy árbol, tengo alas y no soy pájaro; protejo del sol a mi amo, en invierno y en verano.