Vivo en el campo y en una ciudad grande,
y soy chico pero me usan por igual,
si dices mi nombre solo dirás la mitad.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.