Vivo en el campo y en una ciudad grande,
y soy chico pero me usan por igual,
si dices mi nombre solo dirás la mitad.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Dos hermanitos muy igualitos, en llegando a viejecitos abren los ojitos.