Vivo en el campo y en una ciudad grande,
y soy chico pero me usan por igual,
si dices mi nombre solo dirás la mitad.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».