Vivo en el campo y en una ciudad grande,
y soy chico pero me usan por igual,
si dices mi nombre solo dirás la mitad.

Tengo copa y no soy árbol, tengo alas y no soy pájaro; protejo del sol a mi amo, en invierno y en verano.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Dos hermanitos muy igualitos, en llegando a viejecitos abren los ojitos.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.