Vivo en el campo y en una ciudad grande,
y soy chico pero me usan por igual,
si dices mi nombre solo dirás la mitad.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.