Vivo en el campo y en una ciudad grande,
y soy chico pero me usan por igual,
si dices mi nombre solo dirás la mitad.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.