Vivo en el campo y en una ciudad grande,
y soy chico pero me usan por igual,
si dices mi nombre solo dirás la mitad.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.