Vivo en el campo y en una ciudad grande,
y soy chico pero me usan por igual,
si dices mi nombre solo dirás la mitad.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

Tengo corazón sin ser persona, tengo bata sin ser mujer. y el hombre elegante me lleva delante.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.