Llanura blanca con flores negras;
cinco bueyes aran en ella.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.

Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.