Llanura blanca con flores negras;
cinco bueyes aran en ella.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.

Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Tengo hojas sin ser árbol, te hablo sin tener voz, si me abres no me quejo, adivina quien soy yo.

Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.