A la entrada de tu casa
algo suena si lo aprietan
y tu sales presurosa
a abrir deprisa la puerta.

Su forma es de pera, aunque es de cristal da luz sin espera para cada cual.

Aunque no hable, lo cuenta todo por cable.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

En el buen tiempo a nadie marea, en cuanto llueve repiquetea.

Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.

Me compran para dormir y me encanta sacudir. ¿Qué soy?

Una señorita de carnes muy blandas, que sin ser enferma siempre está en la cama.

Sube llena, baja vacía, y si no se da prisa, la sopa se enfría,

En un cuarto me arrinconan sin acordarse de mí, pero pronto van a buscarme cuando tienen que subir.