Aunque no hable,
lo cuenta todo por cable.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Aunque músculos no tengo, los techos yo sostengo.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Habla y no tiene boca, oye y no tiene oído, es chiquito y hace ruido, muchas veces se equivoca.

Ruedo y ruedo, y en los bolsillos me quedo.

Me compran para dormir y me encanta sacudir. ¿Qué soy?

Fui a la plaza y compré un negrito. Llegué a la casa y se puso coloradito. ¿Qué es?

Cabezón y muy delgado, que se pone siempre negro, después de haber sido frotado.

¿Quién pensaréis que yo soy, que cuanto más y más lavo, mucho más sucia me voy?

Ya ves, ya ves, tan claro que es. No me la adivines de aquí a un mes.