Al revolver una esquina
me encontré con un convento,
las monjas vestidas de blanco,
la superiora en el centro,
más arriba dos ventanas,
más todavía un par de espejos
y en lo más alto la plaza
donde pasean los caballeros.

Juntos vienen, juntos van, uno va delante, otro va detrás.

Dos niños en un andén, por más que se acerquen, no se ven. ¿Qué es?.

¿Quién seré yo que encerrada soy donde quiera que voy, me encuentro siempre mojada y al cielo pegada estoy.

Uno larguito, dos más bajitos, otro chico y flaco, y otro gordazo.

No es reloj, pero hace TIC TAC, no usa pilas pero no para de andar...

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

Adivina, adivinanza, tiene un solo ojo y una cara ancha.

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Pozo hondo, soga larga, y si no se dobla no alcanza.