Al revolver una esquina
me encontré con un convento,
las monjas vestidas de blanco,
la superiora en el centro,
más arriba dos ventanas,
más todavía un par de espejos
y en lo más alto la plaza
donde pasean los caballeros.

En un huerto no muy llano hay dos cristalinas fuentes, no está a gusto el hortelano, cuando crecen las corrientes.

Ordenes da, órdenes recibe, algunas autoriza, otras prohíbe.

Dos estrellas se han perdido, en el cielo no aparecen, en tu casa se han metido y en tu cara resplandecen. ¿Qué son?

Cinco hermanos muy unidos, que no se pueden mirar, cuando riñen aunque quieras, no los puedes separar.

Laterales parapetos, que van siempre por parejas, les encantan los secretos.

Entre dos murallas blancas hay una flor colorada, que con lluvia o con buen tiempo, está siempre bien mojada.

Una señora, muy enseñoreada, siempre va en coche y siempre va mojada.

Si los abro veo si los cierro sueño.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Juntos vienen, juntos van, uno va delante, otro va detrás.