Al revolver una esquina
me encontré con un convento,
las monjas vestidas de blanco,
la superiora en el centro,
más arriba dos ventanas,
más todavía un par de espejos
y en lo más alto la plaza
donde pasean los caballeros.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.

Cueva con treinta y dos machacantes que dispone de un solo habitante.

Una capilla llena de gente y un capellán en medio que predica siempre

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Uno larguito, dos más bajitos, otro chico y flaco, y otro gordazo.

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.

¿Qué instrumento se puede escuchar, pero no se puede ver ni tocar?