Al revolver una esquina
me encontré con un convento,
las monjas vestidas de blanco,
la superiora en el centro,
más arriba dos ventanas,
más todavía un par de espejos
y en lo más alto la plaza
donde pasean los caballeros.

Juntos vienen, juntos van, uno va delante, otro va detrás.

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

Dos estrellas se han perdido, en el cielo no aparecen, en tu casa se han metido y en tu cara resplandecen. ¿Qué son?

Con ella vives, con ella hablas, con ella rezas y hasta bostezas.

Cueva con treinta y dos machacantes que dispone de un solo habitante.

Cinco hermanos muy unidos, que no se pueden mirar, cuando riñen aunque quieras, no los puedes separar.

Al dar la vuelta a la esquina tropecé con un convento, las monjas iban de blanco y el sacristán en el centro.

Vive en la panza y se enseña en ciertas danzas.

Parecen persianas, que suben y bajan.

Pozo hondo, soga larga, y si no se dobla no alcanza.