Al revolver una esquina
me encontré con un convento,
las monjas vestidas de blanco,
la superiora en el centro,
más arriba dos ventanas,
más todavía un par de espejos
y en lo más alto la plaza
donde pasean los caballeros.

Atrás panza y delante espinazo, aciértamelo pedazo de ganso.

Tiene grandes pabellones, pero no tiene habitaciones.

¿Qué planta será la que en el hombre está?

Como la piedra son duros, para el perro un buen manjar, y sin ellos no podrías ni saltar ni caminar.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.

Cinco hermanos muy unidos, que no se pueden mirar, cuando riñen aunque quieras, no los puedes separar.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.

Pozo hondo, soga larga, y si no se dobla no alcanza.