Al revolver una esquina
me encontré con un convento,
las monjas vestidas de blanco,
la superiora en el centro,
más arriba dos ventanas,
más todavía un par de espejos
y en lo más alto la plaza
donde pasean los caballeros.

Parecen persianas, que suben y bajan.

Ordenes da, órdenes recibe, algunas autoriza, otras prohíbe.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Pozo hondo, soga larga, y si no se dobla no alcanza.

Con ella vives, con ella hablas, con ella rezas y hasta bostezas.

No es reloj, pero hace TIC TAC, no usa pilas pero no para de andar...

¿Qué planta será la que en el hombre está?

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

Cueva con treinta y dos machacantes que dispone de un solo habitante.

Laterales parapetos, que van siempre por parejas, les encantan los secretos.