Al revolver una esquina
me encontré con un convento,
las monjas vestidas de blanco,
la superiora en el centro,
más arriba dos ventanas,
más todavía un par de espejos
y en lo más alto la plaza
donde pasean los caballeros.

Cinco hermanos muy unidos, que no se pueden mirar, cuando riñen aunque quieras, no los puedes separar.

Podrás tocarlos, podrás cortarlos, pero nunca contarlos.

Laterales parapetos, que van siempre por parejas, les encantan los secretos.

Dos niños en un andén, por más que se acerquen, no se ven. ¿Qué es?.

Una señora, muy enseñoreada, siempre va en coche y siempre va mojada.

¿Qué es rojo por dentro, y amable por fuera?

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Aunque sepas ésto, mago no serás, si no sabes dónde, lo digerirás.

Dos hermanos sonrosados, juntos en silencio están, pero siempre necesitan separarse para hablar.

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.