Al revolver una esquina
me encontré con un convento,
las monjas vestidas de blanco,
la superiora en el centro,
más arriba dos ventanas,
más todavía un par de espejos
y en lo más alto la plaza
donde pasean los caballeros.

Dos niñas van a la par, y no se pueden mirar.

Dos estrellas se han perdido, en el cielo no aparecen, en tu casa se han metido y en tu cara resplandecen. ¿Qué son?

Parecen persianas, que suben y bajan.

Uno larguito, dos más bajitos, otro chico y flaco, y otro gordazo.

¿Cuál es la mitad de uno?

Ordenes da, órdenes recibe, algunas autoriza, otras prohíbe.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.

Son dos cortinas en dos ventanitas que bajando ocultan dos niñas bonitas.

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.

Pozo hondo, soga larga, y si no se dobla no alcanza.