Cinco hermanos muy unidos,
que no se pueden mirar,
cuando riñen aunque quieras,
no los puedes separar.

Son dos cortinas en dos ventanitas que bajando ocultan dos niñas bonitas.

Dos fuentes muy cristalinas están en medio de un llano y cuando las fuentes manan no está muy contento el amo.

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.

Entre dos murallas blancas hay una flor colorada, que con lluvia o con buen tiempo, está siempre bien mojada.

Adivina, adivinanza, tiene un solo ojo y una cara ancha.

Una señora, muy enseñoreada, siempre va en coche y siempre va mojada.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Al dar la vuelta a la esquina tropecé con un convento, las monjas iban de blanco y el sacristán en el centro.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.

Podrás tocarlos, podrás cortarlos, pero nunca contarlos.