Cinco hermanos muy unidos,
que no se pueden mirar,
cuando riñen aunque quieras,
no los puedes separar.

Dos hermanos sonrosados, juntos en silencio están, pero siempre necesitan separarse para hablar.

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

Ordenes da, órdenes recibe, algunas autoriza, otras prohíbe.

Son dos cortinas en dos ventanitas que bajando ocultan dos niñas bonitas.

Entre dos murallas blancas hay una flor colorada, que con lluvia o con buen tiempo, está siempre bien mojada.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.

Podrás tocarlos, podrás cortarlos, pero nunca contarlos.

Al dar la vuelta a la esquina tropecé con un convento, las monjas iban de blanco y el sacristán en el centro.

Atrás panza y delante espinazo, aciértamelo pedazo de ganso.