Cinco hermanos muy unidos,
que no se pueden mirar,
cuando riñen aunque quieras,
no los puedes separar.

Podrás tocarlos, podrás cortarlos, pero nunca contarlos.

Uno larguito, dos más bajitos, otro chico y flaco, y otro gordazo.

Adivina, adivinanza, tiene un solo ojo y una cara ancha.

¿Qué instrumento se puede escuchar, pero no se puede ver ni tocar?

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Dos hermanos sonrosados, juntos en silencio están, pero siempre necesitan separarse para hablar.

Son dos cortinas en dos ventanitas que bajando ocultan dos niñas bonitas.

Laterales parapetos, que van siempre por parejas, les encantan los secretos.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

¿Quién seré yo que encerrada soy donde quiera que voy, me encuentro siempre mojada y al cielo pegada estoy.