Con sus páginas abiertas
te va ilustrando la mente,
si alguna vez lo prestaras,
lo perderás para siempre.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.

Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.

Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.