Con sus páginas abiertas
te va ilustrando la mente,
si alguna vez lo prestaras,
lo perderás para siempre.
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Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.
Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.
Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.
Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?
Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.
Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.
Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.
Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.
Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.
Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.
