Cruza los ríos,
también los mares,
vuela sin alas
a todas partes.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.