Cruza los ríos,
también los mares,
vuela sin alas
a todas partes.
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Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.
Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.
Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.
Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.
Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.
Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.
Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.
Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.
Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.
Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.
