Cruza los ríos,
también los mares,
vuela sin alas
a todas partes.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.