Cruza los ríos,
también los mares,
vuela sin alas
a todas partes.

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.

No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.