Cruza los ríos,
también los mares,
vuela sin alas
a todas partes.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.