Cruza los ríos,
también los mares,
vuela sin alas
a todas partes.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.