Cruza los ríos,
también los mares,
vuela sin alas
a todas partes.
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Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.
Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.
Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.
Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.
Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.
Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.
Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.
Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.
Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.
Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?
