Cruza los ríos,
también los mares,
vuela sin alas
a todas partes.
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Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.
Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.
Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.
Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.
Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?
Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.
Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.
Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.
Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.
Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.
