Cruza los ríos,
también los mares,
vuela sin alas
a todas partes.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.