Cruza los ríos,
también los mares,
vuela sin alas
a todas partes.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.