Cruza los ríos,
también los mares,
vuela sin alas
a todas partes.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.

Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.