Cruza los ríos,
también los mares,
vuela sin alas
a todas partes.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.

Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.