Cruza los ríos,
también los mares,
vuela sin alas
a todas partes.
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Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.
Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.
Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.
Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.
Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.
Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.
Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.
Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.
Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.
Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.
