Cruza los ríos,
también los mares,
vuela sin alas
a todas partes.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Tengo hojas sin ser árbol, te hablo sin tener voz, si me abres no me quejo, adivina quien soy yo.

Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.