Cruza los ríos,
también los mares,
vuela sin alas
a todas partes.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Una palomita, blanca y negra; vuela sin alas y habla sin lengua.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.