Cruza los ríos,
también los mares,
vuela sin alas
a todas partes.
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Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.
Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.
Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.
Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.
Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.
No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.
Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.
Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.
Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.
Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.
