Cruza los ríos,
también los mares,
vuela sin alas
a todas partes.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Es un sabio gordinflón, si le preguntan no habla, sabe todas las respuestas, tiene todas las palabras.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.