Cruza los ríos,
también los mares,
vuela sin alas
a todas partes.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.