Cruza los ríos,
también los mares,
vuela sin alas
a todas partes.

Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.