Cuanto más caliente,
más fresco y crujiente.
¿Quién soy?
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Agrio es su sabor, bastante dura su piel y si lo quieres tomar tienes que estrujarlo bien.
De leche me hacen, de ovejas y cabras que pacen.
Soy blanco, soy tinto, de color todo lo pinto, estoy en la buena mesa y me subo a la cabeza.
Es mi madre tartamuda, y mi padre «cantaor», tengo blanco mi vestido, amarillo el corazón.
Blanca fue mi niñez, morada mi mocedad, negra y prieta mi vejez, adivina qué será.
Era un sol en miniatura y en el árbol la encontré. Cuando sin piel la dejé, me fascinó su frescura. ¿Qué es?
Aunque me corten y corten nunca me verás sangrar, porque me han curado al frío y metido en mucha sal.
Te digo y te repito que si no lo adivinas no vales un pito.
Somos blancos, larguiruchos, nos fríen en las verbenas, y dorados, calentitos, nos comen nenes y nenas.
La mujer del quesero, ¿qué será?
