De mi madre nací yo,
sin fundamento de padre,
y luego me he muerto yo
y de mi nació mi madre.

Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.

Pequeña como una pera y alumbra la casa entera.

En el buen tiempo a nadie marea, en cuanto llueve repiquetea.

Ya ves, ya ves, tan claro que es. No me la adivines de aquí a un mes.

Puede ser de Persia, puede ser de Ana, por más que se enrolle, se ve en la ventana.

Cuanto más se moja, más te seca. ¿Qué es?

¿Que le pones a una caja que la hace más ligera?

En un cuarto me arrinconan sin acordarse de mí, pero pronto van a buscarme cuando tienen que subir.

Estoy dentro de él y no puedo entrar en él.

Sube llena, baja vacía, y si no se da prisa, la sopa se enfría,