De mi madre nací yo,
sin fundamento de padre,
y luego me he muerto yo
y de mi nació mi madre.

Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.

Tiene agua y no es botijo, está siempre en el jardín. Cada vez que se enrosca, aunque no espanta a una mosca tiene pinta de reptil. ¿Qué será?

Cuatro patas tiene, así como asiento; de ella me levanto y en ella me siento.

De nada me sirven, estas cuatro patas, que quieta estoy siempre, sobre mí, el durmiente.

Estoy dentro de él y no puedo entrar en él.

¿Que le pones a una caja que la hace más ligera?

Es venta y no se vende, es Ana, pero no es gente.

Chiquita como un ratón guarda la casa como un león

Sin ella en la mano ni entras ni sales, ni vas a la calle.

Ruedo y ruedo, y en los bolsillos me quedo.