De mi madre nací yo,
sin fundamento de padre,
y luego me he muerto yo
y de mi nació mi madre.

Cuatro patas tiene y no puede andar también cabecera sin saber hablar.

Aunque no hable, lo cuenta todo por cable.

Como conoce la clave, gira por su laberinto y deja entrar al recinto.

Es verdad que tú le miras, es mentira que te ve, sois iguales uno al otro, está claro que eres él.

Poseo dientes y ojos y para hacerme trabajar me has de meter en cerrojos.

Aunque tengo cuatro patas, yo nunca puedo correr, tengo la comida encima, y no la puedo comer.

Tiene un ojo y nada ve, por abrir no es cosa dura, sin embargo por cerrar, sí que cierra y sí que es dura.

Cuando la entrada yo les prohíbo, son muchos golpes los que recibo.

Cuanto más se moja, más te seca. ¿Qué es?

Sin ella en la mano ni entras ni sales, ni vas a la calle.