Dos guaridas cálidas
con sus escondrijos,
para dos hermanas
y sus quintillizos.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Tengo copa y no soy árbol, tengo alas y no soy pájaro; protejo del sol a mi amo, en invierno y en verano.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.