El pie tapo al instante
igual que si fuera un guante.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

Tengo copa y no soy árbol, tengo alas y no soy pájaro; protejo del sol a mi amo, en invierno y en verano.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.