El pie tapo al instante
igual que si fuera un guante.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

De pergaminos, o sedas, o papel hechos estamos; en verano gusto damos; las manos han de estar quedas, si es que nuestro oficio usamos.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería