El pie tapo al instante
igual que si fuera un guante.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Dos hermanitos muy igualitos, en llegando a viejecitos abren los ojitos.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.