El pie tapo al instante
igual que si fuera un guante.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Tengo copa y no soy árbol, tengo alas y no soy pájaro; protejo del sol a mi amo, en invierno y en verano.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería