El pie tapo al instante
igual que si fuera un guante.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.

Una copa redonda y negra, boca arriba está vacía, boca abajo está llena.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».