El pie tapo al instante
igual que si fuera un guante.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

De día llenos de carne, de noche con la boca al aire.