El pie tapo al instante
igual que si fuera un guante.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Tengo copa y no soy árbol, tengo alas y no soy pájaro; protejo del sol a mi amo, en invierno y en verano.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.