El pie tapo al instante
igual que si fuera un guante.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Una copa redonda y negra, boca arriba está vacía, boca abajo está llena.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

No he de darte más razones, sin mi perderías los pantalones.

De día llenos de carne, de noche con la boca al aire.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.