El pie tapo al instante
igual que si fuera un guante.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.