El pie tapo al instante
igual que si fuera un guante.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Tengo cinco habitaciones, en cada una un inquilino, en invierno cuando hace frío, están todos calentitos.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Tengo corazón sin ser persona, tengo bata sin ser mujer. y el hombre elegante me lleva delante.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.