El pie tapo al instante
igual que si fuera un guante.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

Tengo cinco habitaciones, en cada una un inquilino, en invierno cuando hace frío, están todos calentitos.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.