El pie tapo al instante
igual que si fuera un guante.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Vivo en el campo y en una ciudad grande, y soy chico pero me usan por igual, si dices mi nombre solo dirás la mitad.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.