En la jirafa descuella,
bajo la barba del rey,
lo tiene cualquier botella,
la camisa o el jersey.

Vive en la panza y se enseña en ciertas danzas.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.

Podrás tocarlos, podrás cortarlos, pero nunca contarlos.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.

Uno se cree superior, el otro inferior se siente, sin decirse nunca nada, mucho se quieren, tanto que, siempre se están besando.

Son dos cortinas en dos ventanitas que bajando ocultan dos niñas bonitas.

Al dar la vuelta a la esquina tropecé con un convento, las monjas iban de blanco y el sacristán en el centro.

Juntos vienen, juntos van, uno va delante, otro va detrás.

A muchos se lo suelen tomar si antes no se ha ido a pelar.