En la jirafa descuella,
bajo la barba del rey,
lo tiene cualquier botella,
la camisa o el jersey.

Entre dos murallas blancas hay una flor colorada, que con lluvia o con buen tiempo, está siempre bien mojada.

Dicen que son de dos, pero siempre son de una.

Vive en la panza y se enseña en ciertas danzas.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Tiene grandes pabellones, pero no tiene habitaciones.

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.

¿Qué planta será la que en el hombre está?

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.

Parecen persianas, que suben y bajan.