Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.

Es una caja habladora, que vive en todas las casas, y se calla a muy alta hora.

Adivíname ésa.

Aunque no hable, lo cuenta todo por cable.

Durante el verano escondido, en el invierno encendido.

Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.

Llevo secretos a voces, corriendo por esos mundos y sin que nadie los oiga los doy en unos segundos.

Sin ella en la mano ni entras ni sales, ni vas a la calle.

Sube llena, baja vacía, y si no se da prisa, la sopa se enfría,

Muchos golpes recibe cuando a la gente, la entrada prohíbe.

Aunque al dormir me consultan, nunca suelo contestar.