Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.

Te lo digo y no me entiendes, no tengo boca y si tengo dientes

Con mi cara tan cuadrada, lisa o con dibujitos, resignada y por los suelos, me repito, me repito...

Aunque no hable, lo cuenta todo por cable.

Cuatro patas tiene, así como asiento; de ella me levanto y en ella me siento.

¿Que le pones a una caja que la hace más ligera?

Yo tengo calor y frío, y no frío sin calor, y sin ser ni mar ni río, peces en mí he visto yo.

Pino sobre pino, sobre pino, lino, sobre lino, flores y alrededor amores.

De nada me sirven, estas cuatro patas, que quieta estoy siempre, sobre mí, el durmiente.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Una señorita de carnes muy blandas, que sin ser enferma siempre está en la cama.