Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.

Pino sobre pino, sobre pino, lino, sobre lino, flores y alrededor amores.

Ya ves, ya ves, tan claro que es. No me la adivines de aquí a un mes.

Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.

Aunque músculos no tengo, los techos yo sostengo.

Puede ser de Persia, puede ser de Ana, por más que se enrolle, se ve en la ventana.

¿Que le pones a una caja que la hace más ligera?

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

De nada me sirven, estas cuatro patas, que quieta estoy siempre, sobre mí, el durmiente.

Yo tengo calor y frío, y no frío sin calor, y sin ser ni mar ni río, peces en mí he visto yo.

Como conoce la clave, gira por su laberinto y deja entrar al recinto.