Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.
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Que timbre y número tenga y en verdad portal no sea es cierto, y el que desea hablar por él, no lo cuelga.
En el buen tiempo a nadie marea, en cuanto llueve repiquetea.
Pino sobre pino, sobre pino, lino, sobre lino, flores y alrededor amores.
Ni corre, ni vuela, pero siempre te precede, cuando vas o cuando llegas.
Golpe va, golpe viene y en su puesto se mantiene.
Su forma es de pera, aunque es de cristal da luz sin espera para cada cual.
Cuando te veo me ves, cuando me ves te veo, y no te parezco feo.
Quien me mira se refleja así nadie tendrá una queja.
Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.
Dicen que tiene y no tiene, mucho pincha, poco retiene.
