Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.
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Ni corre, ni vuela, pero siempre te precede, cuando vas o cuando llegas.
Cuatro patas tiene y no puede andar también cabecera sin saber hablar.
Habla y no tiene boca, oye y no tiene oído, es chiquito y hace ruido, muchas veces se equivoca.
Su forma es de pera, aunque es de cristal da luz sin espera para cada cual.
En los baños suelo estar, aunque provengo del mar.
Es una pera colgada que toda la casa alumbra sin tener humo ni llama.
Es tu favorita cuando sientes frío; la encuentras escrita en el verso mío.
Ya ves, ya ves, tan claro que es. No me la adivines de aquí a un mes.
Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.
Tiene agua y no es botijo, está siempre en el jardín. Cada vez que se enrosca, aunque no espanta a una mosca tiene pinta de reptil. ¿Qué será?
