Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.

Sale de la sala, entra en la cocina, meneando la cola como una gallina.

Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.

A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.

Siempre andamos por el suelo de alcobas y de salones y en historias orientales hasta hacemos algún vuelo.

Aunque de comida voy cargado, la gente me vacía, y nunca soy tragado.

Quien me mira se refleja así nadie tendrá una queja.

Adivíname ésa.

Aunque yo nunca me mueva por mí suben, por mi bajan; soy de diversas materias y mi utilidad la halagan.

Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.

Dicen que quien lo tiene es muy gracioso, se sacude en la mesa contra lo soso.