Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.
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Está hecha de metal, de madera o de cristal y golpes siempre recibe cuando la entrada prohíbe.
Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.
Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.
A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.
Es tu favorita cuando sientes frío; la encuentras escrita en el verso mío.
Doy vueltas y no soy tiempo, un secreto sé guardar, si no me cuidan, me pierdo. ¿Con mi nombre sabrás dar?
Cuando la entrada yo les prohíbo, son muchos golpes los que recibo.
En lo más alto me ponen para que el aire me dé. El aire me zarandea, Y siempre lo miro a él.
Con patas y espalda, no se mueve ni anda.
¿Quién pensaréis que yo soy, que cuanto más y más lavo, mucho más sucia me voy?
