Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.

Es verdad que tú le miras, es mentira que te ve, sois iguales uno al otro, está claro que eres él.

Adivíname ésa.

Que timbre y número tenga y en verdad portal no sea es cierto, y el que desea hablar por él, no lo cuelga.

En el campo fui nacida, vestida de verdes ramas, y al pueblo me trajeron, para servir a las damas, a mí todo me regalan, caramelos, miel, melada, mas yo todo lo reparto, porque no sé comer nada.

Durante el verano escondido, en el invierno encendido.

A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.

Puede ser de Persia, puede ser de Ana, por más que se enrolle, se ve en la ventana.

En un cuarto me arrinconan sin acordarse de mí, pero pronto van a buscarme cuando tienen que subir.

Cuerpo de palo, cabeza de color, me encienden con cuidado y doy mucho calor. ¿Qué es ?

Aunque músculos no tengo, los techos yo sostengo.