Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.

Me compran para dormir y me encanta sacudir. ¿Qué soy?

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

En el campo soy hallada y al fuego alimento. Donde quiera que soy llevada, es para darme tormento.

Es tu favorita cuando sientes frío; la encuentras escrita en el verso mío.

En el campo fui nacida, vestida de verdes ramas, y al pueblo me trajeron, para servir a las damas, a mí todo me regalan, caramelos, miel, melada, mas yo todo lo reparto, porque no sé comer nada.

Con patas y espalda, no se mueve ni anda.

Tiene un ojo y nada ve, por abrir no es cosa dura, sin embargo por cerrar, sí que cierra y sí que es dura.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

La cara que yo acaricio, dejo de seda al momento, porque ni un pelo se resiste a mi marcha, ¡buen invento!

Dicen que tiene y no tiene, mucho pincha, poco retiene.