Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.

Un campo bien labrado no gasta reja ni arado.

Siempre andamos por el suelo de alcobas y de salones y en historias orientales hasta hacemos algún vuelo.

¿Quién pensaréis que yo soy, que cuanto más y más lavo, mucho más sucia me voy?

Que timbre y número tenga y en verdad portal no sea es cierto, y el que desea hablar por él, no lo cuelga.

Con patas y espalda, no se mueve ni anda.

En el campo fui nacida, vestida de verdes ramas, y al pueblo me trajeron, para servir a las damas, a mí todo me regalan, caramelos, miel, melada, mas yo todo lo reparto, porque no sé comer nada.

Puede ser de Persia, puede ser de Ana, por más que se enrolle, se ve en la ventana.

Cuando la entrada yo les prohíbo, son muchos golpes los que recibo.

De mi madre nací yo, sin fundamento de padre, y luego me he muerto yo y de mi nació mi madre.

Al nacer fui maltratada, mi dueño me tiene amor, y aunque soy mujer honrada, me suele tener atada y con guardas mi señor.