Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.

En el campo soy hallada y al fuego alimento. Donde quiera que soy llevada, es para darme tormento.

Aunque músculos no tengo, los techos yo sostengo.

Muy bonito por delante y muy feo por detrás; me transformo a cada instante, pues imito a los demás.

Con patas y espalda, no se mueve ni anda.

En un cuarto me arrinconan sin acordarse de mí, pero pronto van a buscarme cuando tienen que subir.

Cuerpo de palo, cabeza de color, me encienden con cuidado y doy mucho calor. ¿Qué es ?

Caja llena de soldados, todos largos y delgados, con gorritos colorados.

Cuanto más se moja, más te seca. ¿Qué es?

Aunque soy iluminada siempre me tienen colgada.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.