Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.

En un cuarto me arrinconan sin acordarse de mí, pero pronto van a buscarme cuando tienen que subir.

Pino sobre pino, sobre pino, lino, sobre lino, flores y alrededor amores.

Con mi cara tan cuadrada, lisa o con dibujitos, resignada y por los suelos, me repito, me repito...

Cuatro patas tiene, así como asiento; de ella me levanto y en ella me siento.

Puede ser de Persia, puede ser de Ana, por más que se enrolle, se ve en la ventana.

Me compran para dormir y me encanta sacudir. ¿Qué soy?

Aunque soy iluminada siempre me tienen colgada.

Tengo patas bien derechas, mas no me puedo mover, llevo a cuestas la comida y no la puedo comer.

Dicen que tiene y no tiene, mucho pincha, poco retiene.

Aunque músculos no tengo, los techos yo sostengo.