Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.

No soy el sol, tampoco el fuego; pero la casa bien que caliento.

Como conoce la clave, gira por su laberinto y deja entrar al recinto.

Adivíname ésa.

¿Quién será la desvelada, lo puedes tú discurrir? día y noche está acostada y no se puede dormir.

Un campo bien labrado no gasta reja ni arado.

Tengo dientes y no muerdo, desenredo con cuidado, caminos abro en tu pelo, ya sea liso o rizado.

Golpe va, golpe viene y en su puesto se mantiene.

En el campo soy hallada y al fuego alimento. Donde quiera que soy llevada, es para darme tormento.

Muy bonito por delante y muy feo por detrás; me transformo a cada instante, pues imito a los demás.

Aunque al dormir me consultan, nunca suelo contestar.