Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.

Tengo dientes y no muerdo, desenredo con cuidado, caminos abro en tu pelo, ya sea liso o rizado.

Tiene agua y no es botijo, está siempre en el jardín. Cada vez que se enrosca, aunque no espanta a una mosca tiene pinta de reptil. ¿Qué será?

Aunque soy iluminada siempre me tienen colgada.

Puede ser de Persia, puede ser de Ana, por más que se enrolle, se ve en la ventana.

Como conoce la clave, gira por su laberinto y deja entrar al recinto.

Muy bonito por delante y muy feo por detrás; me transformo a cada instante, pues imito a los demás.

Estoy dentro de él y no puedo entrar en él.

En el campo fui nacida, vestida de verdes ramas, y al pueblo me trajeron, para servir a las damas, a mí todo me regalan, caramelos, miel, melada, mas yo todo lo reparto, porque no sé comer nada.

Con patas y espalda, no se mueve ni anda.

Aunque tengo cuatro patas, yo nunca puedo correr, tengo la comida encima, y no la puedo comer.