Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.

Como conoce la clave, gira por su laberinto y deja entrar al recinto.

Cuatro patas tiene, así como asiento; de ella me levanto y en ella me siento.

Aunque yo nunca me mueva por mí suben, por mi bajan; soy de diversas materias y mi utilidad la halagan.

Poseo dientes y ojos y para hacerme trabajar me has de meter en cerrojos.

Habla y no tiene boca, oye y no tiene oído, es chiquito y hace ruido, muchas veces se equivoca.

¿Quién pensaréis que yo soy, que cuanto más y más lavo, mucho más sucia me voy?

A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.

En el campo fui nacida, vestida de verdes ramas, y al pueblo me trajeron, para servir a las damas, a mí todo me regalan, caramelos, miel, melada, mas yo todo lo reparto, porque no sé comer nada.

Es una caja habladora, que vive en todas las casas, y se calla a muy alta hora.

Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.