Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.

Lo usa el tendero para comer, lo lleva entero si sabes leer.

Quien me mira se refleja así nadie tendrá una queja.

Una caja en tu casa que te sube y que te baja.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

En el campo soy hallada y al fuego alimento. Donde quiera que soy llevada, es para darme tormento.

A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.

Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.

Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.

Su forma es de pera, aunque es de cristal da luz sin espera para cada cual.

Golpe va, golpe viene y en su puesto se mantiene.