Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.
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Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.
Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.
Me compran para dormir y me encanta sacudir. ¿Qué soy?
Durante el verano escondido, en el invierno encendido.
Un barbecho bien labrado, ni entra mula, ni entra arado.
Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.
No pienses que es una col, o que baila el chachachá; búscala sobre tu cama, que yo te la he dicho ya.
En el buen tiempo a nadie marea, en cuanto llueve repiquetea.
Con patas y espalda, no se mueve ni anda.
Caja llena de soldados, todos largos y delgados, con gorritos colorados.
