Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.
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A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.
Es tu favorita cuando sientes frío; la encuentras escrita en el verso mío.
Tiene agua y no es botijo, está siempre en el jardín. Cada vez que se enrosca, aunque no espanta a una mosca tiene pinta de reptil. ¿Qué será?
Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.
Aunque músculos no tengo, los techos yo sostengo.
Cuando la entrada yo les prohíbo, son muchos golpes los que recibo.
De mi madre nací yo, sin fundamento de padre, y luego me he muerto yo y de mi nació mi madre.
En el campo soy hallada y al fuego alimento. Donde quiera que soy llevada, es para darme tormento.
Si me mojas hago espuma, con ojitos de cristal, y tu cuerpo se perfuma, mientras llega mi final.
Sale de la sala, entra en la cocina, meneando la cola como una gallina.
