Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.

Una señorita de carnes muy blandas, que sin ser enferma siempre está en la cama.

Dicen que tiene y no tiene, mucho pincha, poco retiene.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

¿Qué cosa es si hace espuma, lava la ropa y huele muy bien?

Es una caja habladora, que vive en todas las casas, y se calla a muy alta hora.

Está hecha de metal, de madera o de cristal y golpes siempre recibe cuando la entrada prohíbe.

Con patas y espalda, no se mueve ni anda.

En la mesa me ponen y sobre mí todos comen.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Cabecita fría la noche haces día cuando te restriego, cabeza de fuego.