Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.

Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.

Si me mojas hago espuma, con ojitos de cristal, y tu cuerpo se perfuma, mientras llega mi final.

Cuatro patas tiene y no puede andar también cabecera sin saber hablar.

Pequeña como una pera y alumbra la casa entera.

¿Qué cosa es si hace espuma, lava la ropa y huele muy bien?

Tiene un ojo y nada ve, por abrir no es cosa dura, sin embargo por cerrar, sí que cierra y sí que es dura.

Ya ves, ya ves, tan claro que es. No me la adivines de aquí a un mes.

Aunque de comida voy cargado, la gente me vacía, y nunca soy tragado.

Estoy dentro de él y no puedo entrar en él.

No pienses que es una col, o que baila el chachachá; búscala sobre tu cama, que yo te la he dicho ya.