Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.
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Tengo patas bien derechas, mas no me puedo mover, llevo a cuestas la comida y no la puedo comer.
Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.
No pienses que es una col, o que baila el chachachá; búscala sobre tu cama, que yo te la he dicho ya.
Aunque soy iluminada siempre me tienen colgada.
Yo tengo calor y frío, y no frío sin calor, y sin ser ni mar ni río, peces en mí he visto yo.
Si me mojas hago espuma, con ojitos de cristal, y tu cuerpo se perfuma, mientras llega mi final.
Sale de la sala, entra en la cocina, meneando la cola como una gallina.
De mi madre nací yo, sin fundamento de padre, y luego me he muerto yo y de mi nació mi madre.
Adivíname ésa.
¿Que le pones a una caja que la hace más ligera?
