Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.
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Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.
Me compran para dormir y me encanta sacudir. ¿Qué soy?
En el campo soy hallada y al fuego alimento. Donde quiera que soy llevada, es para darme tormento.
En los baños suelo estar, aunque provengo del mar.
Habla y no tiene boca, oye y no tiene oído, es chiquito y hace ruido, muchas veces se equivoca.
Cuando la entrada yo les prohíbo, son muchos golpes los que recibo.
Cuanto más se moja, más te seca. ¿Qué es?
Si me mojas hago espuma, con ojitos de cristal, y tu cuerpo se perfuma, mientras llega mi final.
Aunque músculos no tengo, los techos yo sostengo.
Es tu favorita cuando sientes frío; la encuentras escrita en el verso mío.
