Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.

Dicen que tiene y no tiene, mucho pincha, poco retiene.

Quien me mira se refleja así nadie tendrá una queja.

Sale de la sala, entra en la cocina, meneando la cola como una gallina.

Como conoce la clave, gira por su laberinto y deja entrar al recinto.

A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.

Poseo dientes y ojos y para hacerme trabajar me has de meter en cerrojos.

Dicen que quien lo tiene es muy gracioso, se sacude en la mesa contra lo soso.

Cuatro patas tiene, así como asiento; de ella me levanto y en ella me siento.

Tiene un ojo y nada ve, por abrir no es cosa dura, sin embargo por cerrar, sí que cierra y sí que es dura.

Es venta y no se vende, es Ana, pero no es gente.