Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Vivo en alta situación y en continuo movimiento, con exactitud presento del aire la dirección.

Aunque músculos no tengo, los techos yo sostengo.

Fui a la plaza y compré un negrito. Llegué a la casa y se puso coloradito. ¿Qué es?

Cuatro patas tiene y no puede andar también cabecera sin saber hablar.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Tiene agua y no es botijo, está siempre en el jardín. Cada vez que se enrosca, aunque no espanta a una mosca tiene pinta de reptil. ¿Qué será?

Dicen que tiene y no tiene, mucho pincha, poco retiene.

Un barbecho bien labrado, ni entra mula, ni entra arado.

Una caja en tu casa que te sube y que te baja.