Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.

En un cuarto me arrinconan sin acordarse de mí, pero pronto van a buscarme cuando tienen que subir.

No soy el sol, tampoco el fuego; pero la casa bien que caliento.

Aunque soy iluminada siempre me tienen colgada.

Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.

Muchos golpes recibe cuando a la gente, la entrada prohíbe.

Lo usa el tendero para comer, lo lleva entero si sabes leer.

Ya ves, ya ves, tan claro que es. No me la adivines de aquí a un mes.

Su forma es de pera, aunque es de cristal da luz sin espera para cada cual.

Es una pera colgada que toda la casa alumbra sin tener humo ni llama.

Con patas y espalda, no se mueve ni anda.