Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.

Es una caja habladora, que vive en todas las casas, y se calla a muy alta hora.

Soy de cabeza redonda y me sostengo en un solo pie. Soy de tal fortaleza que a Dios hombre sujeté.

Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.

Es tu favorita cuando sientes frío; la encuentras escrita en el verso mío.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Aunque de comida voy cargado, la gente me vacía, y nunca soy tragado.

Como conoce la clave, gira por su laberinto y deja entrar al recinto.

Puede ser de Persia, puede ser de Ana, por más que se enrolle, se ve en la ventana.

Sin ella en la mano ni entras ni sales, ni vas a la calle.

Habla y no tiene boca, oye y no tiene oído, es chiquito y hace ruido, muchas veces se equivoca.