Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.

Es venta y no se vende, es Ana, pero no es gente.

Pequeña como una pera y alumbra la casa entera.

Habla y no tiene boca, oye y no tiene oído, es chiquito y hace ruido, muchas veces se equivoca.

Tiene agua y no es botijo, está siempre en el jardín. Cada vez que se enrosca, aunque no espanta a una mosca tiene pinta de reptil. ¿Qué será?

Con mi cara tan cuadrada, lisa o con dibujitos, resignada y por los suelos, me repito, me repito...

Si me mojas hago espuma, con ojitos de cristal, y tu cuerpo se perfuma, mientras llega mi final.

Aunque al dormir me consultan, nunca suelo contestar.

Aunque de comida voy cargado, la gente me vacía, y nunca soy tragado.

Cuatro patas tiene, así como asiento; de ella me levanto y en ella me siento.

Al nacer fui maltratada, mi dueño me tiene amor, y aunque soy mujer honrada, me suele tener atada y con guardas mi señor.