Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.

Doy vueltas y no soy tiempo, un secreto sé guardar, si no me cuidan, me pierdo. ¿Con mi nombre sabrás dar?

Estoy dentro de él y no puedo entrar en él.

Muy bonito por delante y muy feo por detrás; me transformo a cada instante, pues imito a los demás.

Siempre andamos por el suelo de alcobas y de salones y en historias orientales hasta hacemos algún vuelo.

Golpe va, golpe viene y en su puesto se mantiene.

Cuando la entrada yo les prohíbo, son muchos golpes los que recibo.

Tengo patas bien derechas, mas no me puedo mover, llevo a cuestas la comida y no la puedo comer.

Sin ella en la mano ni entras ni sales, ni vas a la calle.

Habla y no tiene boca, oye y no tiene oído, es chiquito y hace ruido, muchas veces se equivoca.

Está hecha de metal, de madera o de cristal y golpes siempre recibe cuando la entrada prohíbe.