Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.
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Estoy dentro de él y no puedo entrar en él.
De nada me sirven, estas cuatro patas, que quieta estoy siempre, sobre mí, el durmiente.
Ya ves, ya ves, tan claro que es. No me la adivines de aquí a un mes.
¿Quién pensaréis que yo soy, que cuanto más y más lavo, mucho más sucia me voy?
Los tejados protejo y buenas canales dejo.
Cuanto más se moja, más te seca. ¿Qué es?
Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.
Al nacer fui maltratada, mi dueño me tiene amor, y aunque soy mujer honrada, me suele tener atada y con guardas mi señor.
Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.
Es un campo colorado con los surcos muy derechos; muy en alto está situado e inclinado de dos lados.
