Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Es una pera colgada que toda la casa alumbra sin tener humo ni llama.

Pequeña como una pera y alumbra la casa entera.

Aunque tengo cuatro patas, yo nunca puedo correr, tengo la comida encima, y no la puedo comer.

Cabecita fría la noche haces día cuando te restriego, cabeza de fuego.

Aunque no hable, lo cuenta todo por cable.

Ya ves, ya ves, tan claro que es. No me la adivines de aquí a un mes.

Una caja en tu casa que te sube y que te baja.

Siempre andamos por el suelo de alcobas y de salones y en historias orientales hasta hacemos algún vuelo.

Muchos golpes recibe cuando a la gente, la entrada prohíbe.