Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.
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Es un campo colorado con los surcos muy derechos; muy en alto está situado e inclinado de dos lados.
Habla y no tiene boca, oye y no tiene oído, es chiquito y hace ruido, muchas veces se equivoca.
Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.
Pino sobre pino, sobre pino, lino, sobre lino, flores y alrededor amores.
Cuando la entrada yo les prohíbo, son muchos golpes los que recibo.
Aunque de comida voy cargado, la gente me vacía, y nunca soy tragado.
Está hecha de metal, de madera o de cristal y golpes siempre recibe cuando la entrada prohíbe.
Quien me mira se refleja así nadie tendrá una queja.
Como conoce la clave, gira por su laberinto y deja entrar al recinto.
De nada me sirven, estas cuatro patas, que quieta estoy siempre, sobre mí, el durmiente.
