Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.

Aunque tengo cuatro patas, yo nunca puedo correr, tengo la comida encima, y no la puedo comer.

Está hecha de metal, de madera o de cristal y golpes siempre recibe cuando la entrada prohíbe.

Aunque músculos no tengo, los techos yo sostengo.

Tengo dientes y no muerdo, desenredo con cuidado, caminos abro en tu pelo, ya sea liso o rizado.

Estoy dentro de él y no puedo entrar en él.

¿Que le pones a una caja que la hace más ligera?

Un campo bien labrado no gasta reja ni arado.

Adivíname ésa.

Como conoce la clave, gira por su laberinto y deja entrar al recinto.

Ni corre, ni vuela, pero siempre te precede, cuando vas o cuando llegas.