Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.
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¿Quién pensaréis que yo soy, que cuanto más y más lavo, mucho más sucia me voy?
Que timbre y número tenga y en verdad portal no sea es cierto, y el que desea hablar por él, no lo cuelga.
Pequeña como una pera y alumbra la casa entera.
Puede ser de Persia, puede ser de Ana, por más que se enrolle, se ve en la ventana.
Un campo bien labrado no gasta reja ni arado.
Tiene agua y no es botijo, está siempre en el jardín. Cada vez que se enrosca, aunque no espanta a una mosca tiene pinta de reptil. ¿Qué será?
Fui a la plaza y compré un negrito. Llegué a la casa y se puso coloradito. ¿Qué es?
Sale de la sala, entra en la cocina, meneando la cola como una gallina.
Es tu favorita cuando sientes frío; la encuentras escrita en el verso mío.
Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.
