Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Un barbecho bien labrado, ni entra mula, ni entra arado.

Puede ser de Persia, puede ser de Ana, por más que se enrolle, se ve en la ventana.

Una caja en tu casa que te sube y que te baja.

Adivíname ésa.

Cuando la entrada yo les prohíbo, son muchos golpes los que recibo.

Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.

Un campo bien labrado no gasta reja ni arado.

No pienses que es una col, o que baila el chachachá; búscala sobre tu cama, que yo te la he dicho ya.

En lo más alto me ponen para que el aire me dé. El aire me zarandea, Y siempre lo miro a él.