Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.

Golpe va, golpe viene y en su puesto se mantiene.

Durante el verano escondido, en el invierno encendido.

Un barbecho bien labrado, ni entra mula, ni entra arado.

Aunque tengo cuatro patas, yo nunca puedo correr, tengo la comida encima, y no la puedo comer.

Aunque músculos no tengo, los techos yo sostengo.

Siempre andamos por el suelo de alcobas y de salones y en historias orientales hasta hacemos algún vuelo.

En el campo soy hallada y al fuego alimento. Donde quiera que soy llevada, es para darme tormento.

Tengo patas bien derechas, mas no me puedo mover, llevo a cuestas la comida y no la puedo comer.

Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.

Sube llena, baja vacía, y si no se da prisa, la sopa se enfría,