Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.

Estoy dentro de él y no puedo entrar en él.

Dicen que quien lo tiene es muy gracioso, se sacude en la mesa contra lo soso.

Con mi cara tan cuadrada, lisa o con dibujitos, resignada y por los suelos, me repito, me repito...

Me compran para dormir y me encanta sacudir. ¿Qué soy?

Aunque músculos no tengo, los techos yo sostengo.

Cuanto más se moja, más te seca. ¿Qué es?

Ruedo y ruedo, y en los bolsillos me quedo.

Como conoce la clave, gira por su laberinto y deja entrar al recinto.

Si me mojas hago espuma, con ojitos de cristal, y tu cuerpo se perfuma, mientras llega mi final.

Aunque tengo cuatro patas, yo nunca puedo correr, tengo la comida encima, y no la puedo comer.