Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.
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Pino sobre pino, sobre pino, lino, sobre lino, flores y alrededor amores.
Golpe va, golpe viene y en su puesto se mantiene.
Es una pera colgada que toda la casa alumbra sin tener humo ni llama.
Cabecita fría la noche haces día cuando te restriego, cabeza de fuego.
Ni corre, ni vuela, pero siempre te precede, cuando vas o cuando llegas.
Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.
Dicen que quien lo tiene es muy gracioso, se sacude en la mesa contra lo soso.
Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.
Muy bonito por delante y muy feo por detrás; me transformo a cada instante, pues imito a los demás.
Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.
