Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.

Cabezón y muy delgado, que se pone siempre negro, después de haber sido frotado.

Siempre andamos por el suelo de alcobas y de salones y en historias orientales hasta hacemos algún vuelo.

¿Que le pones a una caja que la hace más ligera?

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.

Es tu favorita cuando sientes frío; la encuentras escrita en el verso mío.

Te lo digo y no me entiendes, no tengo boca y si tengo dientes

Habla y no tiene boca, oye y no tiene oído, es chiquito y hace ruido, muchas veces se equivoca.

En el campo soy hallada y al fuego alimento. Donde quiera que soy llevada, es para darme tormento.

Aunque no hable, lo cuenta todo por cable.