Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.
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Llevo secretos a voces, corriendo por esos mundos y sin que nadie los oiga los doy en unos segundos.
Ruedo y ruedo, y en los bolsillos me quedo.
Su forma es de pera, aunque es de cristal da luz sin espera para cada cual.
Aunque no hable, lo cuenta todo por cable.
Sube llena, baja vacía, y si no se da prisa, la sopa se enfría,
Habla y no tiene boca, oye y no tiene oído, es chiquito y hace ruido, muchas veces se equivoca.
Soy de cabeza redonda y me sostengo en un solo pie. Soy de tal fortaleza que a Dios hombre sujeté.
En un cuarto me arrinconan sin acordarse de mí, pero pronto van a buscarme cuando tienen que subir.
A la entrada de tu casa algo suena si lo aprietan y tu sales presurosa a abrir deprisa la puerta.
Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.
