Hay un hijo
que hace nacer
a la madre
que le dio el ser.

Cuanto más se moja, más te seca. ¿Qué es?

Ni corre, ni vuela, pero siempre te precede, cuando vas o cuando llegas.

Cabecita fría la noche haces día cuando te restriego, cabeza de fuego.

De mi madre nací yo, sin fundamento de padre, y luego me he muerto yo y de mi nació mi madre.

Ya ves, ya ves, tan claro que es. No me la adivines de aquí a un mes.

Tiene un ojo y nada ve, por abrir no es cosa dura, sin embargo por cerrar, sí que cierra y sí que es dura.

Tengo patas bien derechas, mas no me puedo mover, llevo a cuestas la comida y no la puedo comer.

Ruedo y ruedo, y en los bolsillos me quedo.

Tengo dientes y no muerdo, desenredo con cuidado, caminos abro en tu pelo, ya sea liso o rizado.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.