Nos llegan muy de mañana
y se van mucho después,
regresan cada semana
y cuatro veces al mes.

¿Qué cosa no ha sido y tiene que ser, y que cuando sea dejará de ser?

Tiene agujas y no cose, no se mueve, pero anda, si le das cuerda funciona y el paso del tiempo señala.

Son doce hermanas y todas gastan medias y, aunque, van numeradas todas son cantadas.

Tengo agujas y no sé coser, tengo números y no sé leer.

Nos llegan muy de mañana y se van mucho después, regresan cada semana y cuatro veces al mes.

Todos me esperan pero nunca llego, porque cuando llego yo desaparezco.

Me hallo en los escritorios y en las casas comerciales, todos me miran quien soy para ver lo que contengo. Mis días están contados y el día que voy a morir ya se sabe de antemano.

De siete en siete vamos cogiditos de las manos.

Te indica el día, te indica el mes, te indica el año. Dime ¿qué es?

Una cara con dos manos pegada está a la pared. Antes de un minuto, hermanos, ¿sabréis decirme quién es?