Para salir a la esquina
ponte pan en el talón y camina.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Vivo en el campo y en una ciudad grande, y soy chico pero me usan por igual, si dices mi nombre solo dirás la mitad.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

De día llenos de carne, de noche con la boca al aire.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.