Para salir a la esquina
ponte pan en el talón y camina.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Una copa redonda y negra, boca arriba está vacía, boca abajo está llena.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.