Para salir a la esquina
ponte pan en el talón y camina.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Dos hermanitos muy igualitos, en llegando a viejecitos abren los ojitos.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Una copa redonda y negra, boca arriba está vacía, boca abajo está llena.