Para salir a la esquina
ponte pan en el talón y camina.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.