Para salir a la esquina
ponte pan en el talón y camina.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

En las manos de las damas casi siempre estoy metido, unas veces desplegado otras veces recogido.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.