Ruedo y ruedo,
y en los bolsillos me quedo.

Adivíname ésa.

Tengo dientes y no muerdo, desenredo con cuidado, caminos abro en tu pelo, ya sea liso o rizado.

Estoy dentro de él y no puedo entrar en él.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Tiene agua y no es botijo, está siempre en el jardín. Cada vez que se enrosca, aunque no espanta a una mosca tiene pinta de reptil. ¿Qué será?

Fui a la plaza y compré un negrito. Llegué a la casa y se puso coloradito. ¿Qué es?

¿Qué cosa es si hace espuma, lava la ropa y huele muy bien?

Sin ella en la mano ni entras ni sales, ni vas a la calle.

Cuatro patas tiene y no puede andar también cabecera sin saber hablar.

Ya ves, ya ves, tan claro que es. No me la adivines de aquí a un mes.