Ruedo y ruedo,
y en los bolsillos me quedo.

Como conoce la clave, gira por su laberinto y deja entrar al recinto.

Tiene agua y no es botijo, está siempre en el jardín. Cada vez que se enrosca, aunque no espanta a una mosca tiene pinta de reptil. ¿Qué será?

Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.

Estoy dentro de él y no puedo entrar en él.

Cuatro patas tiene y no puede andar también cabecera sin saber hablar.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Muchos golpes recibe cuando a la gente, la entrada prohíbe.

Vivo en alta situación y en continuo movimiento, con exactitud presento del aire la dirección.

Durante el verano escondido, en el invierno encendido.

Poseo dientes y ojos y para hacerme trabajar me has de meter en cerrojos.