Ruedo y ruedo,
y en los bolsillos me quedo.

Fui a la plaza y compré un negrito. Llegué a la casa y se puso coloradito. ¿Qué es?

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Su forma es de pera, aunque es de cristal da luz sin espera para cada cual.

Aunque de comida voy cargado, la gente me vacía, y nunca soy tragado.

Puede ser de Persia, puede ser de Ana, por más que se enrolle, se ve en la ventana.

Que timbre y número tenga y en verdad portal no sea es cierto, y el que desea hablar por él, no lo cuelga.

Muy bonito por delante y muy feo por detrás; me transformo a cada instante, pues imito a los demás.

Aunque músculos no tengo, los techos yo sostengo.

En la mesa me ponen y sobre mí todos comen.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.