Ruedo y ruedo,
y en los bolsillos me quedo.

Tiene agua y no es botijo, está siempre en el jardín. Cada vez que se enrosca, aunque no espanta a una mosca tiene pinta de reptil. ¿Qué será?

Es tu favorita cuando sientes frío; la encuentras escrita en el verso mío.

Durante el verano escondido, en el invierno encendido.

Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.

Aunque no hable, lo cuenta todo por cable.

Es una caja habladora, que vive en todas las casas, y se calla a muy alta hora.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Aunque al dormir me consultan, nunca suelo contestar.

Cuatro patas tiene, así como asiento; de ella me levanto y en ella me siento.

Cuanto más se moja, más te seca. ¿Qué es?