Si los abro veo
si los cierro sueño.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Dicen que son de dos, pero siempre son de una.

Adivina, adivinanza, tiene un solo ojo y una cara ancha.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Entre dos murallas blancas hay una flor colorada, que con lluvia o con buen tiempo, está siempre bien mojada.

Una señora, muy enseñoreada, siempre va en coche y siempre va mojada.

Cinco hijitos tiene cada una y dan tortazos como ninguna.

Dos hermanos sonrosados, juntos en silencio están, pero siempre necesitan separarse para hablar.

Ordenes da, órdenes recibe, algunas autoriza, otras prohíbe.