Si los abro veo
si los cierro sueño.

Juntos vienen, juntos van, uno va delante, otro va detrás.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

¿Cuál es la mitad de uno?

¿Qué planta será la que en el hombre está?

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

En un huerto no muy llano hay dos cristalinas fuentes, no está a gusto el hortelano, cuando crecen las corrientes.

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.

Dos niñas van a la par, y no se pueden mirar.

Tengo un tabique en el medio y dos ventanas a los lados por las que entra el aire puro y sale el ya respirado.

Pozo hondo, soga larga, y si no se dobla no alcanza.