Tamaño de una cazuela,
tiene alas y no vuela.

Vivo en el campo y en una ciudad grande, y soy chico pero me usan por igual, si dices mi nombre solo dirás la mitad.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.