Tamaño de una cazuela,
tiene alas y no vuela.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Una copa redonda y negra, boca arriba está vacía, boca abajo está llena.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Tengo copa y no soy árbol, tengo alas y no soy pájaro; protejo del sol a mi amo, en invierno y en verano.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.