Tamaño de una cazuela,
tiene alas y no vuela.

De día llenos de carne, de noche con la boca al aire.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.