Tamaño de una cazuela,
tiene alas y no vuela.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Tengo cinco habitaciones, en cada una un inquilino, en invierno cuando hace frío, están todos calentitos.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Puedes llevarlo en el pelo y, a veces, en los zapatos, se coloca en la cintura y en el rabo de los gatos.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.