Tamaño de una cazuela,
tiene alas y no vuela.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.