Tamaño de una cazuela,
tiene alas y no vuela.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Una copa redonda y negra, boca arriba está vacía, boca abajo está llena.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Vivo en el campo y en una ciudad grande, y soy chico pero me usan por igual, si dices mi nombre solo dirás la mitad.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería