Tamaño de una cazuela,
tiene alas y no vuela.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.