Tamaño de una cazuela,
tiene alas y no vuela.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Vivo en el campo y en una ciudad grande, y soy chico pero me usan por igual, si dices mi nombre solo dirás la mitad.