Tamaño de una cazuela,
tiene alas y no vuela.

Tengo cinco habitaciones, en cada una un inquilino, en invierno cuando hace frío, están todos calentitos.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Dos hermanitos muy igualitos, en llegando a viejecitos abren los ojitos.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.