Tamaño de una cazuela,
tiene alas y no vuela.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

El pie tapo al instante igual que si fuera un guante.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Una copa redonda y negra, boca arriba está vacía, boca abajo está llena.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.