Tamaño de una cazuela,
tiene alas y no vuela.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Dos buenas piernas tenemos y no podemos andar, pero el hombre sin nosotros no se puede presentar.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Puedes llevarlo en el pelo y, a veces, en los zapatos, se coloca en la cintura y en el rabo de los gatos.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Tengo cinco habitaciones, en cada una un inquilino, en invierno cuando hace frío, están todos calentitos.