Tamaño de una cazuela,
tiene alas y no vuela.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Tengo cinco habitaciones, en cada una un inquilino, en invierno cuando hace frío, están todos calentitos.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Dos hermanitos muy igualitos, en llegando a viejecitos abren los ojitos.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Vivo en el campo y en una ciudad grande, y soy chico pero me usan por igual, si dices mi nombre solo dirás la mitad.