Tamaño de una cazuela,
tiene alas y no vuela.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Tengo cinco habitaciones, en cada una un inquilino, en invierno cuando hace frío, están todos calentitos.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.