Tamaño de una cazuela,
tiene alas y no vuela.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

El pie tapo al instante igual que si fuera un guante.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Soy de piel o paño gordo y me adhiero a tu cuerpo, para que no pases frío cuando llega el invierno.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.