Tiene grandes pabellones,
pero no tiene habitaciones.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Entre dos murallas blancas hay una flor colorada, que con lluvia o con buen tiempo, está siempre bien mojada.

Ordenes da, órdenes recibe, algunas autoriza, otras prohíbe.

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.

Aunque sepas ésto, mago no serás, si no sabes dónde, lo digerirás.

Dos estrellas se han perdido, en el cielo no aparecen, en tu casa se han metido y en tu cara resplandecen. ¿Qué son?

¿Qué planta será la que en el hombre está?

Una señora, muy enseñoreada, siempre va en coche y siempre va mojada.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Cinco hermanos muy unidos, que no se pueden mirar, cuando riñen aunque quieras, no los puedes separar.