Tiene grandes pabellones,
pero no tiene habitaciones.

Ordenes da, órdenes recibe, algunas autoriza, otras prohíbe.

Si los abro veo si los cierro sueño.

¿Quién seré yo que encerrada soy donde quiera que voy, me encuentro siempre mojada y al cielo pegada estoy.

Podrás tocarlos, podrás cortarlos, pero nunca contarlos.

Son dos cortinas en dos ventanitas que bajando ocultan dos niñas bonitas.

Entre dos murallas blancas hay una flor colorada, que con lluvia o con buen tiempo, está siempre bien mojada.

Vive en la panza y se enseña en ciertas danzas.

Pozo hondo, soga larga, y si no se dobla no alcanza.

Como la piedra son duros, para el perro un buen manjar, y sin ellos no podrías ni saltar ni caminar.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.