Tiene grandes pabellones,
pero no tiene habitaciones.

Juntos vienen, juntos van, uno va delante, otro va detrás.

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

Cueva con treinta y dos machacantes que dispone de un solo habitante.

Una capilla llena de gente y un capellán en medio que predica siempre

Adivina, adivinanza, tiene un solo ojo y una cara ancha.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Con ella vives, con ella hablas, con ella rezas y hasta bostezas.

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

Dos estrellas se han perdido, en el cielo no aparecen, en tu casa se han metido y en tu cara resplandecen. ¿Qué son?

Atrás panza y delante espinazo, aciértamelo pedazo de ganso.