Tiene grandes pabellones,
pero no tiene habitaciones.

¿Quién seré yo que encerrada soy donde quiera que voy, me encuentro siempre mojada y al cielo pegada estoy.

Adivina, adivinanza, tiene un solo ojo y una cara ancha.

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

Enfundados siempre van y hay que tener cuidado con las patadas que dan.

Tiene grandes pabellones, pero no tiene habitaciones.

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.

¿Qué es rojo por dentro, y amable por fuera?

Atrás panza y delante espinazo, aciértamelo pedazo de ganso.

Dos niños en un andén, por más que se acerquen, no se ven. ¿Qué es?.

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.