Tiene grandes pabellones,
pero no tiene habitaciones.

Tiene grandes pabellones, pero no tiene habitaciones.

Dos hermanos sonrosados, juntos en silencio están, pero siempre necesitan separarse para hablar.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Dicen que son de dos, pero siempre son de una.

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.

Sólo tres letras tengo pero tu peso yo sostengo. Si me tratas con cuidado, te llevaré a cualquier lado.

¿Quién seré yo que encerrada soy donde quiera que voy, me encuentro siempre mojada y al cielo pegada estoy.

Si aciertas esta pregunta, te anotarás un buen tanto: ¿qué cosa acabada en punta tienes entre risa y llanto?

Son dos cortinas en dos ventanitas que bajando ocultan dos niñas bonitas.

Dos niñas van a la par, y no se pueden mirar.