Uno larguito,
dos más bajitos,
otro chico y flaco,
y otro gordazo.

Guardada en estrecha cárcel por soldados de marfil, está una roja culebra, que es la madre del mentir.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Son dos cortinas en dos ventanitas que bajando ocultan dos niñas bonitas.

Podrás tocarlos, podrás cortarlos, pero nunca contarlos.

Con ella vives, con ella hablas, con ella rezas y hasta bostezas.

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.

¿Quién seré yo que encerrada soy donde quiera que voy, me encuentro siempre mojada y al cielo pegada estoy.

Cinco hermanos muy unidos, que no se pueden mirar, cuando riñen aunque quieras, no los puedes separar.

¿Qué instrumento se puede escuchar, pero no se puede ver ni tocar?

¿Qué planta será la que en el hombre está?