Yo salgo todos los días
por eso me llaman diario.
Estoy lleno de noticias,
sucesos y comentarios.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.

Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.

Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.