Yo salgo todos los días
por eso me llaman diario.
Estoy lleno de noticias,
sucesos y comentarios.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Tengo hojas sin ser árbol, te hablo sin tener voz, si me abres no me quejo, adivina quien soy yo.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.