Yo salgo todos los días
por eso me llaman diario.
Estoy lleno de noticias,
sucesos y comentarios.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.