Yo salgo todos los días
por eso me llaman diario.
Estoy lleno de noticias,
sucesos y comentarios.

Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.

Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.